Reisima
Bakso müüja on saarel kõige ohtlikum töö. Baksovanker on Bali versioon jäätiseautost, mis teenindab pendelrongiliikluses igal pärastlõunal kalapallisuppi kuni viieaastastele lastele. Nad lükkavad neid väikeseid propaaniga täidetud vankreid augustatud tänavatel üles ja alla, samal ajal kui mootorrattad ja tööautod mööduvad risttajulises kaoses, hoidudes hulkuvatest koertest, lähenevast liiklusest ja (loodetavasti) nende väga plahvatavatest tõstukitest. Kõik mõne pärastlõunase 5-sendise supi jaoks.
Huvitav, kuidas need poisid saavad endale seda lubada. Oh jah: vaesus. Plus, see on parem, kui istuda terve päeva ääres äärekivis malet mängimas.
Balillased on maailma parimad maletajad. Mõnikord teoorian, et see tuleneb kultuurilisest soovist mitte midagi teha. Läänlased püüavad olla hõivatud ja edukad, kuid balilased võrdsustavad edu edukusega. Tegemata jätmine. Male mängimine.
Baksokell heliseb igal pärastlõunal ja täna kõlab see nagu “tere tulemast koju”. Ma olen liiga kauaks läinud. Ja ma olen peaaegu kiusatus. Kelluke heliseb. Liiklus tormab mööda. Ma lainestan bakso kutti, aga ma ei osta kausitäit kala kausisuppi. Samuti ei hakka ma enam kunagi.
Kuid kodus on hea olla.
Esmakordselt Balile kolides arvasin, et peaksin omaks võtma bakso kultuuri. See oli võimalus oma keeleoskust harjutada, kohalikega küünarnukke hõõruda ja oma immuunsussüsteemi tugevdada.
Niisiis tormasin igal pärastlõunal välja, et kohtuda kalapalli mehega kõigi teiste kohalike lastega. Sain itsitatud, vägivaldselt haige ja parandasin oma keeleoskust. Samuti sain teada, et vürtsikas kalatopsisupp on jäme, ebatervislik ja kohutav viis söögiisu rikkuda.
See oli õppetund omaette. Alati tasub omada esimesel korrusel kohalikku kultuuri.
Nendel päevadel on Bali keset rahvusvahelist toidurenessanssi. Kui inimesed küsivad, millist toitu me siin sööme, ütlen neile: puukütte pitsa, gurmeehamburgerid, sulatatud Mehhiko, üle-Aasia reisiköök-köök ja BBQ-sealiha ribad. Ma ei ütle kunagi kalapallisuppi. Me sööme nagu jumalad siin. Ja jumalad ei nuusuta nuudleid teepoolel.
Seda ma vähemalt arvasin.
Olen reisinud mööda maailma otsimas tänavatoite välismaal ja “kodus” Ameerikas, naasen oma kodumaale tagasi oma huviga kohaliku tänavatoidu vastu, mida oleksin hakanud ignoreerima.
Nüüd pumpan mootorratta täis joota, viinapudeli bensiini ja sõidan Kuta ranna pulseerivasse ööelu stseeni, et teada saada, mis on õhtusöögiks. Tänaval.
Kuta rand pole Bali. Ka mina oleksin selle unustanud. Nii kaua on möödas, kui olen siin maas olnud. Ma arvasin, et peamise turistide lohistamise ääres on palju tänavatoite, kuid kõik, mis ma leian, on aegunud Viagra ja bootleg-DVD-d, turvavöö pandlaga haamerid ja peenisekujulised pudeliavajad. Uudsed t-särgid ja prostituudid. Siit tulevad austerlased, eurod, venelased ja kõik teised litsentseerimata turge ostma, pop-up kiiret tänavamassaaži tegema ja purustama kolmekorruselised superklubid džunglimahla karaoke plahvatuse jaoks.
Kuta rand on mullipidud, piraatlaevade tantsuklubid ja koputatavad käekotid, päikeseprillid, käekellad, rahakotid, DVD-d, kõrvaklapid jne. Hookerid ja jookide eripakkumine. Võlus seened ja mootorratta rent. Üldine ja etteaimatav. Odav ja ohtlik. Ja ainus tänavatoit, mida ma leian, on heatlamp hot dog, headwooble shwarma ja rasva-pudipizza. Odavad, räpased öödookid, mis on suunatud pekkidejärgse peo kallale.
Pärast mõnda õlut ja mälestuskammize džunglimahla laskmist tundub see mulle heaks asjaks. Bali tänavatoidud pole veel Disney-kanalisatsiooni disko all mingiks naeruväärseks turismimagnetiks väänatud. Olen jõudnud täiesti valesse kohta. Ja see paneb mind naeratama. Vihma hakkab ja tänav muutub limajõeks. Aeg minna.
Hüppan jalgrattaga tagasi ja suundun oma küla poole. Poolel teel koju märkan tänavanurgal kogunenud bakso tõukajate meeskonda. Ma aeglen, et näha, kas nad jagavad ehk retsepte, kuid muidugi nad mängivad malet. Ja mitte midagi tegemata.
Rannas müüvad nad suhkrumaisi. Keedetud lahtiste söe kohal ning riivitud tšilli- ja või kastmes. Klassikaline tänavatoidu lihalik rõõm. Nii terve kui patune. Odav ja maitsev. On pühapäev. Päikeseloojang kell. Kõik on kohal. Kohalikud elanikud, nii kodumaalt lahkunud inimesed kui ka turistid, jagades hämarust rannas. Lainete pritsimine. Segamine tänavavagunite kokkumängu suitsu ja lõhnade seas. Magus mais. Sealiha satay. Suhkrustatud krepid.
Tuli ja päikeseloojang. Meri ja liiv. Õues rivistus tempel rannas ja mootorrattad. Hindu jumalad ja kuum liha. Balillastel on kõige ilusamad naeratused maa peal. Ja kodus on hea olla.
Bakso-mees heliseb kellukesega, kuid ta ei paista müümisega muret olevat. Ta sööb satay'd ja naerab mehega, kelle mootorratas on õhupallide, purilennukite, rannapallide ja ilutulestiku laotud. Tead, lastele.
Kohalikud, emigrandid ja rändurid loksuvad kõik koos kaldajoonel, päeva lõpus, mõõna pöördel. Jagades seda juhuslikku söömaaega vabas õhus, nagu oleksid nad kõik üks perekond mees. Te ei leia seda ühestki väljamõeldud restoranist. Just siin tänaval.
Ma lootsin leida selle sümboolse kummarduse, millega end kogu selle tänavatoidu seikluse ümber siduda, kuid ma arvan, et sellest päikeseloojangust piisab. Toit tavalisele inimesele jumalate saarel. Minu jaoks piisavalt hea.
