Narratiiv
Teresa Ponkivar mõtiskleb selle üle, et ta on valge ameeriklane, kes tegi oma kodu Mehhikos.
Voolikus on leke ja kui ma aeda kastan, mängivad mu poeg ja kolm naabrilast pritsides. Nad kõik naeravad nii kõvasti, et ainult 3-aastane Chucho märkab, kui lähen maja taha ja keeran vee välja. Naasen just õigel ajal, et näha nende nägusid langemas, kui veekaar välja tuleb.
“Ginga lülitas selle välja,” teatab Chucho.
Ta ei häälda veel oma R-d, nii et mul kulub minut.
“Kes on gringa?” Küsin ma mõnitades vihaselt. "See on sulle Doña Tere!"
Ma tean, et Chucho ei tähenda mulle haiget teha ega isegi seda, mida „gringamine“tähendab; ta kordab ainult seda, mida ta on oma vanemate kahtlemata kuulnud, kui mul kõrvaklappidest väljub. Kuid mul on sellega meeles. Ma olen nende naaber. Nad teavad mu nime.
Ma ei pane enam pahaks, et mind kutsutakse “La Güeraks” - heledanahaliseks. See solvas mind seni, kuni ma sain aru, et siin Mehhikos on tavaline hüüdnimesid hellitada vastavalt nende füüsilistele omadustele: heledanahaline, tumedanahaline, heledad silmad, läikivad silmad, lokkis ülaosa, Baldy, Shorty., Rasvane, kõhn…. Ameeriklane, PC, teeskleb, et inimesi ei märgata, kui värvi või värvi suurust, siin ei kehti. Minu mehe perekond kutsub teda “El Negroks” - mustanahalisteks, tõeliselt tumedateks - ja ma ei saa eitada, et jah, ma olen güera; meie poeg on güero; see on tõsi.
Kuid ma ei pea silmas „La Gringat”. Ma arvan, et sellel on minu füüsilise väljanägemisega midagi pistmist, kuna te ei kuule värvi-ameeriklaste jaoks sageli kasutatavat „gringot”. Kuid see ei tähenda ainult "valget tüdrukut". Ma kuulen: "Ameerika rikas valge võõras, kellel pole siin äri." Ja ma võin selle eitada või vähemalt sellega vaielda.
Ameeriklane, PC, teeskleb, et inimesi ei märgata, kui värvi või värvi suurust, siin ei kehti.
Me pole kusagil rikkaks saanud, ehkki oleme Chucho perekonnast parem ning mu vanematel ja mõnel meie sõbral on vahendeid ja suuremeelsust, et meid aeg-ajalt kareda plaastri kaudu aidata. Valge, me oleme loodud, olen vaieldamatult ka mina ja ameeriklane. (Ja mu poeg? Tema nahk on valge, kuid ta on pool Mehhikost; tal on veenidest läbi Zapoteci veri. Ta on güero, aga kas ta on valge? Tal on kaks passi. Mis ta on?)
See on "La Gringa" "kõrvaline" osa, mis paistab. Ma tahan siin kodus olla. Mul on siin äri, kui te arvate, et armastus on “äri”. Ma ei kavatsenud kunagi siia jõuda, vaid olen siin. Olen istutanud jalad, istutanud puid, andnud asju, sünnitanud. Olen muutunud või olen muutunud.
Ma tean, ma tean, vaatamata kõigele, ei saa ma kolme aasta jooksul oodata aukodanikuks saamist - ma ei saa veel isegi kodakondsust taotleda ja kui ma saan, siis sel sügisel pole ma positiivne, et ma tahe. Mul on lihtsalt natuke kurb, et kõigist nendest paikadest, kus olen elanud, on see kodu, kus osutusin koduks, sinna, kuhu ma ilmselt kunagi tegelikult ei sobi.
Mu sõbrad ja mina naersime tõsiduse üle, millega meie keskkooliõpetajad arutasid Ameerika metafoorina sulatusahju ja salatikaussi. Ja see on ikka naljakas - nelja aasta jooksul kulutasime sellele arutelule ilmselt rohkem klassiaega kui ühegi teise üksikteema jaoks. Kuid ma hindan nüüd seda, et jah, salatikauss või sulatuspott või klubivõileib või Chex Mix, mis on Ameerika, on ehk küll tobe metafoor, aga ilus ideaal. Ideaalne, eks? Kuna ma tean, et immigrantide kogemus Ameerikas ei ole alati kerge.
