Narratiiv
Robert Hirschfield kõnnib Jeruusalemmast läbi esimeses valguses.
Sisenen vanalinna pärast koitu. Vaikselt, nagu tahan seda varastada. Läbistan Siioni värava ja suunan mööda liivavärvilisi seinu juudi kvartalisse. Maiustusi ja pühaderaamatuid müüvad poed on suletud.
Nende all on Rooma sambad, mis tõusevad teisest Jeruusalemmast üles. Ma tahan öelda igale veerule: “Kas sa räägid täna? Kas ma saan isegi ühe saladuse? Üks väike Rooma saladus? Üksildased roomlased pidid teie ümber sinise triibu rääkima.”
Pikad juudi varjud libisevad minust mööda sirisevat seina. Ma leian, et mul on neile vähem öelda kui veergudele. Varjud, mida ma tean. Varjud, kellega ma üles kasvasin.
Tänaval kõnnivad moslemikvartali igavesti tumedad alleed kaugemate valguslaikude poole. Miski pole vanalinnas tegelikult kaugel. Kuid pimeduse poolt eemale tõugatud valgus jätab tõsise eraldumise mulje.
Poed on suletud. Peagi tulevad turistid Araabia Jeruusalemma selle paljude väravate kaudu ja aknaluugid tõstetakse. Isegi Kristlastel, kes veavad oma risti Kolgatale, tehakse survet osta pagasi, põrandamatte, araabia hommikumantleid pika kvartali kaugusel.
Ma ei ärka seinast linna unest, et meelde tuletada, et see on vaidlustatud linn, kolme usu niiskete unistuste objekt. Mulle meeldib see praegusel kujul, unes purjetades kõigi tema nimel esitatud väidete all.
