Narratiiv
Kui Atlanta gentrifikatsiooni leidmiseks oleks kunagi vaja olnud, vilgutaks O4W oma pleegitatud Imako hambaid ja punetaks kogu oma uue sädeleva tiaara kohal. Kunagine poliitilise ja inimõiguste ajalooga aktiivne naabruskond kudeb nüüd erksavärvilisi puuviljakauplusi, ristkülikukujulisi moodsaid kodusid, korterelamukomplekse ja BeltLine'i poolt pestud mahlakarja, lakkides hommikueine ajal sõrmeotstest hollandaiseekastet.
Kollase labradoriga jogureid pühivad kulmud higi maha ja lakkuvad Irwini tänava turu parklas teraviljapiimapoppe. Paksud habemega klikkid rullivad American Spirit'i tubakat enne kadumist Highland Ave suitsevasse auku seina, et pesta maha Miller High Life 4-dollariliste kannudega uhkeldatud kartulipüree ja praetud kana suitsetatud pitsa. Poolvarrukatega isad tõstavad oma 4-aastaseid noori värskele sildile Krogi tänava tunnelis viimistlemiseks. Ponytailed naised niisutavad mahla mett tupsutatud ja vihmavarjuga augustatud mangotopsidest nende lõualt laimiroheliste ja kuumade roosade salvrätikutega. Koorirõivastesse tõmmatud haameriga tehnikad hüüavad Jolene'i pühapäevase orelikarokoo saatel kirikus pühade seinakunsti kõrval. Tühjad hooned arenevad koi kalade elavateks seinamaalinguteks ja keerukateks kaleidoskoopide kujundusteks. Ja iga liiklusega ummistunud tänavate ja vigastatud pendelrännakuga tõuseb eluasemekulud veel ühe dollari.
Ja kuigi ma pesin maha oma osa Soul Foodi pitsa 4-dollariliste kannuga High Life ja pühkisin teraviljapiimapopulaarseid pähkleid lakkides higi maha, pole O4W puhul silma jäänud erksavärvilised hooned ja armsad kohvipoed. Ma igatsen nende nägusid, kes ei lennanud piirkonda, et lubada hajutatud kunsti mööda BeltLine'i, tänavaautosid või Searsi ladu muutnud massiliseks Ponce City Marketiks. Ma igatsen neid, kes mäletavad ajaloost läbi aegade vajunud naabruses asuvate kunagi sillutamata tänavate ja pragunenud kõnniteede mälestusi juba ammu enne seda, kui võiks Martin Luther King Jr sünnikohas ringi käia, et enne lõunat aega tappa.
Ma igatsen Philit, oma 50ndates eluaastates halli kodutut, kes elas tänaval vaibal sinises telgis. Ta koputas laia naeratusega umbes kolm korda nädalas minu välisuksele.
“Tere, austatud. Vajan mõne petrooleumi jaoks projekti.”
Ja pärast esihoovist umbrohu tõmbamist või minu kaktusele poti värvimist istusime verandale ja jagasime klaase siirupist magusat jääteed ja pakke Camel Crush. Ta rääkis mulle lugusid sellest, kuidas ta magas Jacksoni tänava sillal, et vaadata Atlanta siluetti tagant päikese loojumist. Või kuidas ta leidis üheteistkümneaastasena prügikastist küpse tomati ja arvas, et see on jumala märk, et ta on põllumees. Võise röstsaia taldrikute ja riivsaiade vahel pilkasime vaikselt hungoveri hipstereid, kes komistasid Julianna juurest ümber ploki voolavate puuviljadega täidetud Ungari kreppide sooja lõhna poole.
Ma igatsen oma 74-aastast naabrit, kes oli kogu oma elu elanud samas kollases kodus, nüüd sirvunud kahe halli moodsa maja vahel. Ta istus oma esiküljel, lugedes Agatha Christie ja Elizabeth George'i, samal ajal kui Aretha Franklin imbus läbi murtud akende. Umbes iga nädal põrutas ta mu kallutatud rusikaga mu uksele, hoides käes makaronide ja juustu, praetud okra, roheliste ubade ja rukkileivaga vahtpolüstürool plaati.
"Külmkapp on täis, " kostis ta, huule servast rippus Newporti tagumik.
Ma igatsen 80-aastast Rosemaryt, kes käiks Sweet Auburn Curb Marketit vaatamas. Tema õlad olid nõgesed ja silmade ümber tekkivad lõhed tihenesid hammaste naeratuse naeratustega, kui ta oli õrnalt näksinud preili D Praline'i võise pruuni suhkruga kaetud pekanipähklil.
"Ma saaksin ühe tema kommidest õunte, aga mul läheks mu hambad viimaseks, " muheles ta.
Ta sirvis läbi Sisters Bookshopi rõvedaid lehti, naerdes erinevate sõnade üle nagu buzz ja cattywampus, peatudes nii sageli, et võtta sisse Panbury söögitoru cajun kana gumbo piruka lõhnad ja tuletada mulle meelde, et sinepirohelised on ainsad rohelised tasub omada.
Siis olid näod, kes möödusid ilma nime või sõnata. Näod, kes enne Oizza Wordi läbimist, enne kui nad pitsa juurest teada olid, lühikese silmaga ühendust võtnud, olid loominguliseks väljundiks ja kohv oli kunstiline käsitöö. Näod, kes tuletasid meile meelde, et linnaosade kohanemisel ja mahlapresside lakkudes sõrmeotstest hollandaise kastmesse, on neid, kes jälgivad oma mineviku kadumist järjekordse jaemüügikaupluste ja erksalt värvitud puuviljapoodide taustal. Ümbruskonna näod olid endiselt armastatud, kuid ammu unustatud.
