Surfamine
Surfaja torkab Tahitis torusse - Foto on Duncan Rawlinson
Jon Clarke jätkuv torude otsimine viib ta Põhja-Peruu pausidele.
Pacasmayo, neljapäev, 7:12. Ma komistan hommikuse hämaruse all tuletorni poole oma lauaga käe all, kui kaks mototaksist sumisevad kurvi ümber nagu vihased mesilased.
Juhtivat kolmerattalist piloteerib rohke härrasmees, kes kannab mütsi, mis näeb välja nagu vanasti polster. Tema mototaxi punnis mitmesuguse kuju ja suurusega lainelaudu. Mu verevalavad silmad püüavad ta kinni ja ta raputab pead, andes mulle pöidlad alla: El Faro punktipaus ei tööta täna hommikul.
Takso möödub. Minu mõtted triivivad sooja voodi poole, mille vahetasin oma niiske märja kostüümi vastu. Päevaunenägu on purustatud, kui järjekordne mototaxi libiseb minu taga poole. Summutatud needmise probleemid sõiduki sügavusest. Sõitjateruumi tuhm küljeuks kiikab lahti ja kargav blond pea hüppab välja.
Foto Pacasmayo muulist Wikimedia Commonsis
"Olgu, tüürimees, " ütleb juht tugeva hollandi aktsendiga: "Kas soovite tulla Puemapesse?"
Mul pole rätikut, päikesekreemi, raha, surfivaha ega riideid. Ma ei tea, kui pikk teekond on ja mu jämesool uriseb. Kuid see pole see, mida ma mõtlen.
Ma mõtlen selle peale: iga kord, kui räägin Peruu surfariga Puemape'ist, tõstavad nad lameda käe, peopesa välja. Ükshaaval lähevad nende sõrmed kinni, kuni peopesa on rusikas. Kui sõrmed üksteise järel sulguvad, tekitavad nad mürisevat müra. Torud.
Aastaid olen jälginud ohutult, kuidas surfajad torudesse tormavad, nagu hollad kauboid pugevad. Minu kadedus on vaibunud ja kasvav, eemaldudes minu mõistuse ja enesesäilitamise instinktidest. Mu kadedus teeb mind lolliks.
"Muidugi, " ütlen ma. "Miks mitte?"
Ma olen painutatud ühe mototaksi tagaosas olevasse palli, püüdes vältida külma õhu kuulikesi, mis sõitjateruumist läbi ripuvad. Tundub, et kogu asja hoitakse koos vana pakilindiga.
Sõidan koos Hollandi paari, Oscari ja Maikega. Me karjume mootoriga konkureerides üksteise vastu naudinguid. Meie sõiduk kudub maanteel ja küljel, üritades vältida liigendveokit, mis monopoliseerib sõiduradasid. Mototaxi väljub peateelt ja suundub mööda kõrvaltänavat. Hüppame mööda liivaluiteid, mis levivad õlast tee keskel oleva nõrga valge joone poole.
Juht Pedro keerab peatuse ja püssitab oma pisikese mootori. Ees on kahe jala kõrgune luide, mis katab täielikult tee. Mototaxi põrkub liivale ja tungrauad kolmerattaliseks. Me väljume luite juurest sellise nurga all, mis soojendab peaaegu mu mu kostüümi.
Foto autor afu007 (praegu Malaisias)
Mototaxi peatub ühepoolsete Adobe majade kollektsiooni juures ja me jõuame välja. Kohe trügib Pedro meie värisevast seltskonnast minema. Ta on meile agaralt muljet avaldanud, näidates meile koha välja aerutamiseks. Jälgin teda kaljuseina ääres, mis kaldub alla valgeks klopivaks supiks. Mu silmad triivivad välja merele, kus veerevad hoogsad klaasjad kahemeetrised lained.
Pedro sõnul on kõik, mida ma pean tegema, kõndima üle mõne kivistunud musta kivi läbi põlvekõrguse tsunami, hüppama siis õige ajastuse korral üle “la ola mas grande”, kui see tuleb.
Mu süda põksub, kui ma kividele kaljun. Vesi lööb mu jalgu. “Nüüd mine!” Ütleb keegi mu taga ja ma hüppan kõige suuremast lainest üle.
Mõla mõla. Mu käsi on nõrgad, õlad jäigad. Minu ees tõuseb laine ja ma surun oma tahvli nina kõvasti alla, pardi sukeldumisega. Ma tunnen, et jäine veetõus rikub minu kostüümi. Laine rehab mu selga ja möödub.
Ma olen väljas. Ma olen selle teinud. Lõpuks lask mõnele tünnile.
Ma aerutan paari paksu halli laine peale, kuid need vajuvad ümaratesse külgedesse. Ükski neist ei seisa püsti. Enda rahuldamiseks vajan õõnsat lainet.
Midagi tõuseb silmapiirilt üles. See kasvab järsult, kiiresti. Keerutan ringi, teen paar lööki. Põhi kukub veest eemale ja ma tunnen, kuidas mu laudtõstuk sabas. Laine lööb mind ette ja ma tõusen jalule, libistades järsul tõusul näo maha.
Mu pea kohal olev lainehuul on suleline, valmis välja tõusma veeseinast ja minema tunnelisse. See on see. Ma annan oma pardal paar kõva pumpa jalgadega kiiruse jaoks ja toppin lainesse, roomates alla.
Siis langeb laine. Lokk tabab mind niiske laksuga näost ruudukujuliselt.
Mu külmunud sõrmed askeldavad toavõtmega. Kell on 11:34. Uks libiseb lahti ja mu sõber Jean tõstab kulme. “Kus sa oled olnud?” Küsib naine.
“Läksin Puemapesse juhuslikult,” selgitan. Minu siinuste soolane vesi ajab need kipitama
“Kuidas läks?” Küsib naine rahulolemata.
"Külm."
