Narratiiv
Märg aastaaeg hakkab meie ümber hiilima, kui džiip möllab iidse karjavõre kohal. Oleme nüüd vanadel hõimude usalduslikel maakohtadel, kus hüparreenia rohi kasvab autost kõrgemaks ja aastatepikkune roiskuv vihm on punase maa tõusumärgid jätnud üksildaste pudelikaupluste seintele.
Pa jälgib, kuidas see kõik mööda libiseb. Minu vana lastearst on rooli taga ja ilma hoiatuseta pöörab ta auto asfaltalt ja mööda maanteed. Meie peresõber Lyle ulatub selleks, et haaratsi käepide püsiks.
"Tavaliselt jahime kohaliku pealiku maha, et enne niimoodi jalutuskäiku luba küsida, " ütleb Dorothy.
Mulle see idee meeldib. Mulle meeldib sellega seotud seotus.
"Kas sellepärast, et kopjes on tavaliselt olulised vaimsed kohad, eks?"
Pean kõlama pisut liiga aupaklikult, sest Lyle võtab endaga kaasa laheda kommentaari selle kohta, kuidas kogu hüpofookus on valus perse.
"Pealegi, " ütleb ta, "keegi ei küsi enam luba Ngomakurirast üles kõndida."
Pargime veoauto tugevalt rohitud tee lõpus ja asume õrnalt teele.
See on see. See olen mina. See õhuke tee libiseb läbi kõrgete rohtude, keerdudes hõredate graniidist rändrahnude ümber. Need paljad puujuurte silmused. Need punased, erodeerunud armid. Minu hingamine kasvab sügavamaks ja kõik, mille üle ma mõtlema pean, on jalad.
See on aeglane koht. Samblik on kuningas ja aja tõmme kõverdab kõike allapoole.
Üles ja üles läheme, kuni astume välja lehtede tipust ja õrnalt graniidi kõverusele. Meie ees asub madal org, mis on püütud hiiglaslike kopjese jooksva tõusu vahele. Hallid kopjes nagu elevantide seljad. Hallid kopjes nagu ilmastikulised jumalavitsid.
Me siksakime üles kivide siledad vaadid. See on aeglane koht. Samblik on kuningas ja aja tõmme kõverdab kõike allapoole.
Ma ronin tõusust üles, kui kuulen tuule käes hääli. Meeshääled laulavad koos luu värisevas harmoonias. Jätkan ronimist ja otsin lauljaid harja huulilt. Nende hääled lähenevad tuulele ja muutuvad tuule käes õhukeseks ning olen hetkeks üksi apostellike pühade meeste kurguvaba lauluga.
Vajutame läbi tihniku ja teisel pool on viis naist, kes kiigutavad lahtistest randmetest kilekotte ja sikutavad mereveest plastpudeleid. Me noogutame, naeratame ja ütleme: "Tere." Nad räägivad omavahel ja ütlevad: "Matourist".
Tunnen, et sõna kaalub õlgadel, kuid olen jõuetu ja vait, sest mul pole keelt. Siis ma kuulen, kuidas mu isa ütles: "Taswera maswerawo", ja naisi, kes karjuvad. Nad kukuvad naerdes üksteise õlgadele ja plaksutavad rõõmuga käsi. Naine vastab: “Taswera hedu” ja Pa nägu ulatub rumalaks.
Siit üles näen kogu tee minu vana maja juurde. Ma näen oma mäge. See on kaugelt mfuti puude tihnik. Mu mägi pole kopje. See ei ole täis palvete kummitusi ja selle kaljudele maalitud idamaiseid vaime. Kuid see graniit on sama mis minu mäe graniit. Mehed, kes tuhandeid aastaid tagasi nendele kividele maalisid, oleksid näinud Nyanga samu siniseid künkaid, millele ma lapsena iga päev otsa nägin - ja mida ma nüüd näen.
Ma tahan sellesse vaatesse kukkuda. Ma tahan sellega liituda, kuid ma ei saa lõpetada mõtlemist naistele ja nende kilekottidele, mis hõlmavad lehmari koore ja kookospähkleid, ja kuidas mu keel suri.
Ma ei saa lõpetada mõtlemist sõnale matourist ja tunnen, et esimest korda pärast koju tulekut on pisarad hästi üles tõusnud.
