Narratiiv
Kõik autori fotod. Robert Hirshfield näeb silti, mida ta ainult oskab lugeda: siia võivad siseneda ainult need, kes on tõsised oma hinge suhtes.
Minu pisike digikaamera koob ja põrutab turvavöö peal. Mind skaneeritakse kaenlast pahkluuni. Ma kipun. Kas sellepärast, et tunnen end ohustatuna, või seetõttu, et tunnen end ohuna?
Iisraeli politseinik ajab mind läbi. Mul on lubatud palvetada.
Palve möirgas, mis pühib üle platsi seinast, teeb vihast mereheli. Jeruusalemm on püha linn, mille ääres pole ühtegi jõge. See vajab vett. Vesi võõrutab seda sõnadest. See aitaks maha pühkida pühakirja koguse, mis on selle linna tegemiseks läinud.
Sirisev sein istus meie köögilaual Bronxis. Perekonna heategevuskasti ümber mähitud tundus see sajandeid kestnud kokkupuutumise ja nutmise järel rabe. Tundub, et on ajaga nooremaks muutunud, tugevamaks muutunud.
Hasidim väriseb nagu mustade jakkidega hüüumärgid, kes on lõpuks jõudnud päevade lõppu. Näen silti, mis on nähtav ainult endale: siia võivad siseneda ainult need, kes on tõsised oma hinge suhtes.
On varahommik ja teised vaimselt pealiskaudsed turistid magavad endiselt. Tahan öelda palve oma ema eest, kes siin korra palvetas ja suri Alzheimeri tõvest palveta.
Olen häbelik võõraste suhtes; see hoiab mind jumalast rääkimata. Kuid siin on minu võimalus. Plaza on maandumisriba palvetele, juutide Gangesi müür. See teeb mind rahutuks. See on minu jaoks liiga palju ajalugu mähitud. Pakitud ja uuesti mähitud. Kivikroonika hävitamise, vaeva, ülestõusmise üle.
Minu palve, mis on endiselt embrüonaalne, vajab kohta, kus on võimendatud suursugusust. Mõni koht on väike. Mõni koht, kuhu võin sosistada. Väiksem kui heategevuslik kast lauale ammu hävinud.
