Narratiiv
Ülalolev foto autor: jpereira_net.
Robert Hirschfield vaatleb Benaresi kaameraobjektiivide, raamatulehtede ning elu ja surma ümbritsevate tseremooniate kaudu, olenemata sellest, kas olete inimene või koer.
Kerry krahvkonnast pärit Michael toidab süstla kaudu Runtlin Rimpoche antibiootikume. Kutsikas tundub kindel, kas see on vaeva väärt. Järsk luude fänn näeb välja suurem kui koer.
Oleme Krishnamurti keskuses, üleval. Võib-olla on Benares ka koera surm kasulik. Kui tema aeg kätte jõuab, ei mähita Runtlin Rimpoche safranisse, pannakse palkidele maha ega süüdata. Kuid ta tegutseb meis juba Benarese surmateadvuse osana.
Koidikul voodis istudes kuulen paabulinde rohimas. (Krishnamurti koloniseerivad paabulinnud.) Vanast Shiva templist, mis asub mäe otsas üle seina, tungivad minu ruumi kosmosesse vedalikud laulud.
See on minu kolmas kord Benares. Ma ärkan kummalise tunde järele, et mind on New Yorgi intervjuude ja lugude tähtaegade rutiini tõttu varastanud ajatu. Ma avan Krishnamurti raamatu. Ta ütleb mulle: "Vaikuse valguses on kõik probleemid lahendatud."
Sõnad aitavad. Sõnad ei aita. Judith peidab end sõnade taha. Vahetult enne Indiast lahkumist avastati tema vasakust kopsust vähkkasvaja sõlme. Ta ei tule kunagi minuga Indiasse. Ta kardab, et bakterid on puudega. Abstraktse ekspressionistliku maalikunstniku reisimisel on Vancouveril vaja pildistada oma sõbra saarel asuvaid kive ja luid.
Foto autor: Ahron de Leeuw.
"Sarcomas, " ütlesid teda uurinud silmapaistev pulmonoloog dr Ari Klapholtz, "on hämmastavad."
See, nagu ka tema luuvähk kolm aastat tagasi, pärines Judithi emakast. Tema leiomüosarkoomi, nomaadi vähi, mis kulgeb vereringes kuni maksa, kopsu ja luust kinnisideeks saanud kunstniku luuni kinnijäämiseni, järglane.
Ma lähen mäest alla Gangese pildistamiseks. Suplejad on sinna kõigepealt jõudnud. Õhk heliseb häkkimise, vee loksumise helidega. Energia, mis tund aega kummutab. Olen sunnitud endale meelde tuletama, et Ganges oli kunagi Vishnu varba osa ehk Šiva kulm. India mütoloogia akordion avaneb selle asja ümber kergelt.
Paadimehed, hallid plekid hallis valguses, vaatavad minu paatidelt mulle otsa ja küsivad: “Paat?” Ma ütlen: “Ei” ja nad küsivad: “Foto?” “Foto”, ma olen nõus, nende võludes vildakas liikumine elatisest järgmise parima asja juurde.
Nad kujutavad mulle oma kantud sallides rängalt. Neid ei huvita, kuidas ma neile oma portreede koopiaid saadan. Veel üks India mõistatus. Kas on võimalik, et neile piisab lihtsalt pildistamise hetkest? Ainult et see teeb? Pole vaja pilte üles laadida ja käsitsi alla anda, kas maia on maia?
Olen loobunud lootusest ümber pöörata kivi ja leida lilledest vaimne õpetaja.
See vaev ammendas ennast juba ammu. Minu kaamera on muutnud mind otsijast otsitavaks. Paadimehed, dhobis, naised, kes skulpteerivad sõnnikupatte, kutsuvad mind kõik üles, ajavad mind üle, tahavad, mida mul pakkuda on.
Foto autor: Ahron de Leeuw.
Nad aeglustavad mind. Benares liiguvad välismaalased liiga kiiresti, kas millegi poole või millestki eemale, tavaliselt on see krabistatud kerjus, avalik rüvetaja. Neilt ei küsita kunagi midagi redigeerivat.
Kui tõstan oma Minolta kõrgele, siis satun sadhusse kohtunikega, kes marsivad kriketikeppidega mööda lapsi. Kõik teod on nagu teetõkked, kärude suurused lehmad. India maagiline realist võib kirjutada: "Neil liikumiseks kulus mul kolm päeva."
Takistused on osa sellest, mis selle linna pühaks teeb. Selle pühadus võib olla selle suurim takistus. Raskem on ringi liikuda kui lehmadel. Shiva kohvikute loorber. Kui palju pühadust võib üks linn võtta?
Minus olev ketser on rahul, kui Nishad Ghati noormees proovib mulle hašiši täielikult müüa, pidades silmas Ganget. Kui ma esimest korda siin käisin, näitas teine noormees mulle oma ärapõletuspõletuspunktis.
"Hašiš Manali linnast, " õhkas ta. "Parim hašiš."
Keerasin ta maha. Ta polnud rahul.
Foto autor: jpereira_net.
“Siin pole lubatud ühtegi fotot.” Ta rappis mu kaameraga oma sõrmedega. "See on püha koht."
Nad on rikša juhi hingesugulased, kes püüavad mind siiski petta pakkudes mulle prostituuti leida, kuna olen Benareses üksi mees. Ma ei pildista teda, kuigi ta on omamoodi suveniir. Linna elanik, kes on selle loo unustanud.
Või kui ta seda mäletab, saadeti ta välja ajus asuvale saarele, kus seda hoitakse karantiinis.
Malaviya silla poolt slummist läbi lõigates ründab mu silmanurka metsik ookerpime. Püha mees vaatab peeglisse, valmistades end selleks päevaks ette. Kastades sõrmed okkerpasta kaussi, painutab ta kulmu, et saada selle trident.
Ma tahan seda lasku. Peegel on võti. See kajastab New Yorgi nõudlikku daami, kes on selleks päevaks valmis. Kuid minu julgus nurjub mul. Ma ei taha, et sadhu minust armukest mõtleks.
Pilt, mille ma sinna maapinnale jätan, kipub minu ümber tiirlema nagu minust suurem näljane kummitus.
Püüan eemale hoida Põlevast Ghatist, kogu oma pühaduse tõttu surmaga varjatud. Veetsin pikki tunde tulekahjudest hüpnotiseeritud tunde, tulekahjude ümberringi käinud perede ringi, kes olid aeglase iidse tantsu sammudes kadunud. Mis minus liikus, kui nad liikusid?
Foto autor: paolo bosonin.
Mis tantsu ma tegin? Ja millise muusika juurde?
Kui ma leian end nagu praegu, templite taru, palkide riiulite ja silmi põlevate teravate suitsulõhnade käes, pahandab mind selle koha hajameelne sarnasus. Miks ei tundu siin midagi muutuvat, kui muutused on põhjused, miks see ghat siin on?
Lageraja kohal tõusust alates sülitab äsja tasku tõrjutud laip elavasse õhku leeke. See tuli muhvist mähitud safranisse. Kes? Ma mõtlen. Indias mõtlen alati: "Kes?", Et vältida inimeste vabalangemise imetamist.
Judith raputab end sügavast unest, et tulistada mulle risti pilk tema maa otsast. Kas otsite surma tähendust punastes leekides, mis hüppavad nagu safranikimpude tsirkuseakrobaadid? Või on sul lihtsalt igav?
Naasen Krishnamurti, kus Varuna jõgi Gangesesse tühjeneb. India nimetab pühaks kahe jõe ühinemist. Dhotis suplejad liiguvad sinna, kus jõed kohtuvad. Ma teen foto ja mõtlen Judithile. Ma mõtlen tema kahele jõele.
