Narratiiv
Ühel hommikul enne hommikupoolikku julgesime jalutada, et avastada meie ajutise, kuid uue "kodu" ümbrust. Olime paar kuud ööbinud Indoneesias Timoris Timoris asuvas väikeses pealinnas Kupangis.
Aasta oli 1988. Näib nagu eluaegne. Interneti-eelselt on neid, kes ei suuda isegi elu ette kujutada. Aga elasime selle läbi.
Sellest jalutuskäigust sai meie selle lühikese hooaja hommikune rituaal. Kuid jalutuskäik - ja seal viibimine - sööstis meie meelele. Sellest sai võrdluspunkt meie noore abielupaari kujunevas elus.
Enne suvepäeva. See tähendas kodust lahkumist, kus viibisime umbes kell 5.20, kui kukk (või, ütleme, kuked, sest see oli üsna kakofoonia!) Vares.
Kuna päike oli oma talvise pööripäeva igapäevase ilmumise tõttu loojumast lõunapoolkerale, läksid päevad üha pikemaks. See osutus üsna vastupidiseks kõigele, mida mu Alaska päritolu abikaasa oli üles kasvanud.
Kõndisime nii vara, et päeva kuumusest pääseda. Oktoober on väikesaarel kõige kuivem ja kuumim kuu. Seega, kui me tahtsime mingit treeningut, oli just see väga varahommikune aeg seda teha.
Samuti kõndisime sel ajal, et olla vähem ilmne kultuuris, kus me paistsime selgelt silma kui valus pöial. Tervitatav, kuid siiski.
Sõltumata sellest, kohtusid timorlased sageli päev varem kui meie. Peaaegu 10-kilomeetrise hommikuse teekonna jooksul sattusime paljude inimeste ette, kes avaldasid imet, aga ka hommikusi tervituspilte.
“Selamat pagi! Tere hommikust!"
Ehkki vaatasime kindlasti kontekstist välja, julgustas meid see, kui tihti inimesed meid naeratades tervitasid - palju enam kui varjamatu skeptitsismi pilk. Eriti kui nad on harjunud meid nägema hommikust pärast hommikut.
Neid, kellega me teel kohtusime
Välja tulid kalurid oma pikkade, raskete võrkudega, mis künkasid nende paatide külge, valmis tooma varahommikust saaki.
Seal olid maguskartuli, taro, banaani ja manioki kasvatajad, kes harisid oma põllukultuure. Ja kookoskorjajad, kes juba arvukalt puid kaovad.
Riidest tasakaalustatud kraanikausid pähe mässinud naised viisid oma igapäevase teekonna kohaliku kaevu juurde. Sageli osutus tasakaalustamine suurejooneliseks, eriti kui väikelapsed olid kindlalt ees või taga - või mõlemal kindlalt rihmadega.
Ja siis oli seal Bapak (onu) Rafael, ilmastikuline mees, kellega me vahetasime südamliku tervituse ja vahel veel mõned sõnad meie väga purustatud Indoneesia keeles.
Foto: Gottsanbeterin
Alati rõõmsameelne, istus Bapak Rafael oma veranda pingil, hargdades varajastel hommikutundidel tavaliselt puude otsas. Seal oli lugu, mida me soovime, et me mõistaksime. Vaatamata ilmselgele lüngale meie kommunikatsioonis, vilksatas Bapak Rafael meile järjekindlalt oma peaaegu hambutu naeratust. Millegipärast teadsime, et oleme sinna oodatud.
Mõnikord, isegi tänapäeval, mõtleme, kas Bapak Rafael on endiselt elus. Ta oli siis vana, nii et võib-olla mitte. Kuid ta jääb meie mõtetes ellu.
Meie kodu kodust eemal
Naasime tund aega hiljem koju. Kodu oli külaline pastor Eli ja tema naise Clara kodus. Olime pastor Eliga tuttavaks saanud vastastikuse sõbra kaudu. Temaga kohtumine, ajaveetmine ja kogukonna teavitusprogrammides osalemine püüdis teda meie poole.
Meie sõprus kestis üle kahe aastakümne, kuni ta suri mitu aastat tagasi. Clara liitus temaga taevas umbes aasta tagasi.
Kuid siis naaseksime sageli koju, et leida pastor Eli kõndimas paljajalu edasi-tagasi väikesel kivide kõnniteel. “Hea minu vereringele ja tervisele!” Väitis ta.
Ja siis oli tee. Toodud meile truult igal hommikul, varsti pärast väikese Juliata naasmist. Ta oli toona viis või kuus aastat vana, vaatas meile otsa laiade silmadega ja kõrvalt-kõrva poole jooksva naeratusega. “Terima Kasih, aitäh,” pakume. Kuid see ei tundunud piisavalt.
Tahtsime temalt öelda ja õppida nii palju rohkem. Lõpuks saime hakkama, kui ta meid Facebookist üles leidis. Ta on olnud meie oluline, elav lüli nende väärtuslike mälestuste juurde. Ja hämmastav, et meil oli rõõm ja au temaga taas kohtuda eelmisel suvel - 29 aastat hiljem. Kuid see on teine lugu.
See artikkel ilmus algselt Redwhale'is ja avaldatakse siin koos loaga.
