Narratiiv
Keegi ei ütle teile, et mõnele meist on rännaku kõige raskem osa koju jõudmine. Pärast seda, kui ma ei suutnud üheksa kuud kraanivett juua ja tualettpaberit oma rahakotis kanda, sest „sa-ei-kunagi-ei tea”, olin valmis tulema koju Kanadasse, oma pere, Tim Hortonsi juurde, ja dušši, mida teadsin oleks sooja vett.
Miks ma siis, kui lennuk hakkas Torontosse laskuma, ei tundnud ma mitte ainult vastumeelsust, vaid hirmu? Tahtsin ühtäkki kaheksakümmend tõmmata ja minna tagasi Kagu-Aasia niiskuse, sääskede ja intrigeeriva tundmatu juurde. Kindlasti ei tahtnud ma külma ilmaga silmitsi seista, aga ma ei tahtnud ka silmitsi seista küsimusega: "Kuidas siis teie reis oli?"
Ma teadsin, et ma ei suuda seda, mida olin kogenud, hõlpsalt kokku võtta - näiteks: istusin jalgadega rippudes rongi äärest, kui see vilistas Sri Lanka küngaste ja teeistanduste vahel, kui jagasin samosasid ühele noor sõdur; külmutas Indoneesia kõrgeima mäe tipus, olles tunnistajaks kõige suurejoonelisemale päikesetõusule, mida ma kunagi näinud olen, ning tundsin end tugevamana ja võimekamana, kui olin kunagi tundnud; vaadates, kuidas pisarad jooksid maha eaka Birma mehe näo, kui me mõlemad seisime kahekordse sisikonda keerutava naeru saatel, suutmata sõnadega suhelda, kuid naer ületas kõik keelebarjäärid.
Neid fotosid ma ei teinud, kuna olin kohal liiga hõivatud: kuni viieaastane tüdruk, kes kõndis oma kitsekarjast läbi mägede; eakas naine, kelle lapsel oli süles süles laps, samal ajal kui nad jagasid Popsicle'i; päikesetõus Baganis asuva pagoodi tipust.
Minu reis oli vabadus ja rõõm ning vihma valamine; tundes end surematu, kurnatud, kasutuna ja koduna. See oli rohkem 11. septembri jaanipäevi, kui ma kunagi oskasin oodata. See polnud alati glamuurne, kindlasti mitte alati Instagrami-võimeline. Ma nägin rohkem vaesust kui jugasid, rohkem ebaõiglust kui põlised rannad. Ja miks ma peaksin võõrastele inimestele registreerima oma toidumürgituse (#reis!).
Mõnikord tundsin end üksikuna. Mõnikord soovisin, et ma ei peaks kodustest asjadest ilma jääma või et saaksin olla seal inimeste jaoks, kes mind vajavad. Mõnikord olid öösel pikad bussisõidud, mida metsikud bussijuhid ärkvel hoidsid, vahtisid pimedusse ja kahtlesid teekonnal, mõtlesid, kas ma olen tegelikult eksinud või jooksen.
Reisimine on ainulaadne selle poolest, et inimene on sunnitud rohkem kogema, rohkem õppima ja looma lühikese aja jooksul rohkem sidemeid kui üheski teises elus.
Ja kuigi te küsite minult kohtade kohta, soovin, et te tunneksite nägude taga olevaid hingesid - kallis Pon, kes teeks mulle ettepaneku ülepäeviti uue plastikrõngaga, või Kaopee, kes ei mäletanud midagi, mida ma talle inglise keeles õpetasin, v.a. “Sinine”, mida ta sageli kasutas.
Ma soovin, et saaksite kohtuda Chaydaniga - moeärimees muutis hipi, kelle kirglikud, viski põhjustatud kõned tuletasid mulle meelde seda, mis oli elus oluline - “armastus, armastus, ARMASTUS”; Ameer - kes tervitas mind oma pisikese paadi peal, mis oli ka tema kodu, ja õpetas seda tehes mulle lihtsust, rõõmu ja külalislahkust; Chinh - tohutu jõu ja kirega pisike vietnami naine, kes toetab oma peret, suunates turiste läbi Sapa maapiirkondade; Või siis paljud teised suveniirid, kellega ma kohtusin, kes mind tervitasid ja innustasid ning õpetasid mind teekonda usaldama.
Reisimine ei ole teadmatuse automaatne ravi; vastuvõtlikkus on valik. Teekond ei ole tähendusliku elu põhielement; kui see oleks nii, mõistetaks suur osa elanikkonnast hukka väärtusetu elu. Sellegipoolest on reisimine ainulaadne selle poolest, et inimene on sunnitud rohkem kogema, rohkem õppima ja looma lühikese aja jooksul rohkem sidemeid kui üheski teises elus. Tegelikult tunneb üheksa kuud eluaegset elu ja pole lihtne koju tulla kohta, kus on muutunud vaid vannitoa värv.
Sellegipoolest olen veendunud, et reisil saadud õppetunnid ei ole põgusad - pigem imbub mõistusesse antav erksus ja värvid, mis maalivad meie kogemused, nii, et kõik, mida me tajume, on igaveseks varjestatud meie järelmõjudega seiklus.
See artikkel ilmus algselt Katrina Martini ajaveebis ja avaldatakse siin loal uuesti.
