Narratiiv
Hüppan Horvaatias Dubrovniku vanalinna müüridel pakitud ühissõidukite bussi pealt minema ja turism tabab mind korraga. Kui kõnnin ruumi kõnniteel, nõustuvad mind võõraste inimestega, kes nõjatuvad pöördeliste poodiumide kohale, karjuvad mulle trikkide peale, nende naeratused on krohvitud nägudele.
Tere! Kas olete huvitatud Game of Thronesi tuurist? Veini- ja rattasõidud? Kajaki reisid? Dalmaatsia reisid? Kas uurite Dubrovnikut laevaga? Jne jne?
Kuidas saab vastuse kõigile sellele soovimatule tähelepanule, sellele privaatruumi rikkumisele? Minu New Yorgi tõuaretus õpetas mind pea alaspidi hoidma. Ärge looge silma. Kõnni edasi. Tundub, et turismitöötajatele see ei meeldi. Kui mind mööda minnakse, kutsutakse mind ebaviisakaks. Mõned esitavad passiivseid agressiivseid kommentaare.
Oh, nii et teid ei huvita? See sobib. Head päeva.
Jalutan koos teiste turistide tõukejõuga linnamüüride poole, kuid siis kaldun veejoa poole, mida näen natuke vanast kindlusest kaugemal. Otsin meeleheitlikult nägemust normaalsusest, et vaadata ookeani, mitte aga teiste sitapeade merd nagu mina, tototades kaamerat, mütsi, veepudelit. Riietatud mugavatesse, kiiresti kuivadesse riietesse ja koledatesse, hõlpsasti sisse jalutatavatesse kingadesse. Kogu ansambel, kes karjub: ma olen võõras! Kasutage mind ära!
Ookeanilt välja paistva seina juurde pääsemiseks on rida. Seisan oma otsaga, et näha, kuidas inimesed rivistuvad, et teha üks ülimatest King's Landing vaadetest. Ma tegelikult ei tea, mida ma vaatan. Hilisem Google'i otsing ütleb mulle, et see on Vaiavärav ja Lovrijenaci kindlus. Turistid haaravad kiiruga selfisid ja poseerivad enne, kui keegi silmapaistvalt nende ette astub. Püüan end stseenist nätskesse panoraamida, enne kui teised mind samamoodi innukalt eemale tõukavad.
Kõnnin sellest häiritud ookeanivaatest eemale, et näha, milline raev on linnamüüride sees. Iga liigutust hoiab kinni vajadus öelda veel rohkem võõraid inimesi, kui ma nende piltide pärast kohmetult ringi jalutan. Vaatan neid möödudes, Dubrovniku kindluse vaimustus kaotas mulle täielikult minu õuduse, mida minusugused turistid selle oletatava võluga on teinud. Mõned poseerijad tekitavad elevust, mõned näevad pilk ebavajalikult - sobib ideaalselt Insta jaoks. Mõni seisab seal õudselt, vaadates tõeliselt üle kogemuse tõestada, et nad läksid kuhugi seisma selle ees ja iga teine inimene nagu tema. Ma tunnen nende valu.
Mida kuradit ma siin teen? Balkani seljakotireisil kuulete nime "Dubrovnik" piisavalt sageli. See on järgmine peatus pärast Montenegros asuvat Kotorit. Sa kujutad Google'ist linna ja saad selle järele tunda. Arvate, et see näeb lahe välja. Uskumatu, tõesti. Peate seda ise nägema. Mõned inimesed hoiatavad teid, et see on turistlik. Paar seljakotirändurit teie viimases hostelis või Skopje baaris räägivad teile midagi järgmist: Kui ma mõni aasta tagasi seal olin, oli Dubrovnik lihtsalt väike, armas linn. Troonide mäng rikkus selle. Ja see on kallis. Kuid tasub vaadata.
Ma teadsin seda kõike, ometi olen siin koos teistega. Meie, turistid, karjame kohutavas koguses nagu pseudoreisijate droonid. Huvitav, kas keegi siin teab isegi midagi Dubrovnikust või Horvaatiast? Ma mõistan, et minu enda teadmised on õhukesed. Olen liikunud nii palju ringi, hüpates ühest kohast teise, et püüan end pidevalt uues linnas kinni hoida, isegi teadmata, mis on valuutavahetus või kuidas öelda “aitäh”. Vanalinn on arhitektuuriliselt hämmastav, aga mida ma isegi vaatan? Millest ma pilte teen? Ma tunnen, nagu oleksin parem pildistada minu ümber kõrgendatud väärikaid ehitisi, sest foto püsib kauem, kui minu napid muljed sellest linnast, mis on mõeldud, et julgustada kõikvõimsa turisti nõudmisi.
Ma võiksin praegu olla ükskõik kus maailmas. Vaatan ringi ja vaevalt näen, mida siia tulin. Selle asemel näen ma impressioonimata ja pastilisi vanu valgeid inimesi otse kallas kruiisil, mis on kokku pandud nagu nad oleksid sõprussüsteemis. Näen Aasia turiste maskidega ja valju ülekaalulisi ameerika perekondi külmutatud jooke toomas. Ma näen teisi minusuguseid seljakotirändureid, kes jõllitavad ülespoole ja söövad jäätist. Jäätist söövad paljud inimesed. Ainsad kohalikud elanikud, keda näen, on need, kes jäätist serveerivad.
Olen ülestimuleeritud. Peatun kohvikus espresso järele. Teate, et koht on turistlik, kui saate krediitkaardiga maksta, vähemalt selles maailma nurgas. Lisapunktid, kui kõik märgid on inglise keeles ja kui menüü on kuues erinevas keeles.
Võtan aega kohviku wifi abil. Ma uurin Vikipeediast ajaloolist konteksti Dubrovniku kohta. See on Horvaatia linn Aadria mere ääres Dalmaatsia piirkonnas. UNESCO maailmapärandi nimistus. Merekaubandus suurendas linna õitsengut. 12. – 17. Sajandil ehitatud linnamüürid. Kunagi on rikutud. Ragusa Vabariik eksisteeris aastatel 1358–1808 ja oli kaubanduslik sõlmpunkt, mis tegutses iseseisvalt, hoolimata sellest, et ta oli Ottomani impeeriumi vasall. Rahvas rääkis peamiselt ladina keelt. Nende moto oli: "Vabadust ei müüda kogu kulla eest hästi".
Vapustav.
Ma maksan oma arve ja liigun mööda, otsides marsruuti seina aukudeni. Keegi ütles mulle, et võite sealt vette hüpata. Ma ei toonud oma ülikonda. Minu otsimisel leian linna pisut vaiksema osa, nii et istun ühel vanal kindluse müüril ja proovin nende aukude märki otsida. Kivi on päikese käes kuum ja ma tõmban lahelt välja vaadates oma mütsi alla silmade, et saada natuke lisavarju. Arvan, et see seisukoht võis olla ka Game of Thronesis, kuid ma ei mäleta. Nõrgalt liiva taha kiskuv veeheli ja väikeste kalalaevade rahulikkus, mis on nii korralikult enne väikest randa üles rivistatud, rahustavad meeli ja aitavad mul mõelda, miks ma isegi reisin. Mees, see linn hakkab mind lõhkuma.
Ok, miks ma reisin?
Reisin, sest mul on iga päev tõelisi elamusi. Saan olla vaba ja ringi liikuda nii, nagu mulle meeldib. Seetõttu meeldib mulle jääda natuke eemale peksmise teelt. Kui minu kogemused pole ehtsad, mida ma siis reisides ette võtan? See on rohkem see, mida ma ei tee. Nagu ei töötaks, ei võtaks endale kohustusi. Oma eksistentsiaalse kriisi üle mõtiskledes imestan, kuidas kõik inimesed, kes seda iidset kivi puudutavad ja istuvad, mõjutavad selle pikaealisust.
Jalutan tagasi vanalinna põhiribale, Placale, et oma otsinguid jätkates uuesti laagrid saada. Ümberringi vaadates on mul tunne, et olen suvel laupäeval Eiffeli tornis koos kuue lipuga. Mõni koht, mis õigustaks ja andestaks selles suurusjärgus turismi juurdevoolu. Ainult et ma olen mõeldud linnas püsima. Kuid see on “vana linn”, nii et iga kivi on monument, iga allee on kunst.
Olümposega relvastatud pilte koperdan haugatult. Arvan, et lähenen seina augule lähemale. Jalutan selles lahes, millele olin varem silma paistnud, mõtiskledes oma rändavate hädade üle. Mere lõhn on lohutav ja Aadria mere ääres on safiir. Kõnnin servadele piisavalt lähedal, et tunda soolase vee pritsimist ja aeg-ajalt krahhi. Kolm kohalikku kalurit istuvad koos pingil, mõlemal käes õlu. Nende suunast tuleb kala lõhn. Nad näevad oma värskete turismikaaslastega võrreldes räpased ja ilmastikulised, kuid mitte seetõttu, et nad on juba töötanud. Nad näevad kurnatud, kui vaatame, kuidas me kõik terve päeva mööda kõnnime. Mida peavad nad meist mõtlema? Nad vaatavad mulle otsa, kui ma mööda jalutan, näiliselt olevat valmis kombekaks märkuseks, mis tugevdab nende mehelikkust. Peatun nende ees ja palun nende pilti teha. Kaks neist naeratavad vastavalt. Üks katab nägu kätega. Ma teen nagunii foto ja vaatan oma kaamera ekraanil olevat pilti, et veenduda, et ükski turist minu pildistamise juurde ei kõndinud.
Peaaegu kõik fotod rikub turist ära, seetõttu hakkan turistidest pilte tegema. Üks punkt ebamugava soolofoto eest. Kaks punkti foto eest, kus turist turgutab hulkuvat kassi. Kolm punkti foto eest, kus turist teeb hulkuva kassi fotot.
See pakub mulle rõõmu, kuni jõuan seina aukudeni. Kõnnin läbi mõne vaikse selja allee, kus hoonete vahel ripub pesu, ja see visuaalne annab mulle lootust. Ma ei tea, kas ma olen selle väidetavatesse aukudesse jõudnud, aga merele on ligipääs ja üllatavalt vähesed on riided seljast riisunud, et sisse hüpata. Ma mõtlen, miks mitte? Ma olen siin. Parem kui turistidest pilte teha. Võtan kiirelt kuivad riided, odavad päikeseprillid ja pesapalli mütsi, mis ütleb: “Godzilla”. Panen turske kaamera maha, kaan selle oma riietega ja hüppan sisse. Vesi on värske, piisavalt soolane, et mind taastada. Järsku olen jälle rändur, elan selles hetkes, lähen vooluga kaasa. Naeratan lapsele, kes on mulle järele hüpanud, paarile, kes jagab märga suudlust, kui nad veedavad vett mu kõrval. Sest päeva lõpuks realiseerub rännaku olemus väikeste hetkedega, näiteks kui vaatate taeva poole, kui hõljutate selga ja mõistate, kui õnnelik on teil selle konkreetse veekogu kallalemine.
