Narratiiv
Cullen Thomas peab loodusjõude Appalachi raja põhjapoolses otsas.
New Yorgi sadamavaldusjaama keldrikorruse ootealas vaatan, kuidas bussid dokkivad ja lahkuvad tihedatest kanalitest ja kanalitest nagu mereelukad, hõljuvad sisse ja välja, ujuvad sisse ja välja.
Minu paremal istuvad kaks vana musta värvi amishi naist, vööst ettepoole painutatud, mustades pearättides, pead kurnatud kätes, nagu sobivad linnud oksal. Käeulatuses on Kuu näoga hispaanlasest kaasõpilane, kes vestleb ristmikel Lääne-India naisega, millestki, mis minu hämara ulatuse korral on palju üldse mõttetu; tundub, et nad on just kohtunud: apokalüpsis; noor laps, kes räägib vene keeles ja peaks koolis käima, keda nad pole kindlad, et usaldavad; mõni võimas või ohtlik riik, kuhu ta üritab mõelda, ja ta ei oska nime anda.
Ma ei oleks siin elus kunagi teisiti, südaööl sadama valdaja keldris. Kuid oma kauge eesmärgiga, mis algab siit, selle mäe tipust, olen.
Bostoni lõunajaamas oli suur valge tüdruk, pikkade jämedate jalgadega, mis oli täielikult kaetud hennaga.
Huvitav, mida Thoreau võib öelda Bostoni suhtelise rahu kohta, nagu ma seda praegu näen, enne koitu, kummalised leiutised ladusid ja hüppasid ümber maanteede, obelisk raamistati järsult vastu silmapiiri pehmet tulevalgust, vähesed inimesed on sellel tunnil nähtavad läbi bussi aknad.
Ja mida ta siis teeks, kui hallikarvalistest naistest kottis riided ja sandaalid räägiksid mu ees istmel, suur kohv ühes käes, teine üles tõstetud uudishimuliku rusikaga, ta käsi toetuks tema kõrval oleva istme peatugi, kui ta monoloogi räägib “tööst stuudios”?
"Nad muudavad mind Fran Drescheriks, " väidab ta, puhas valgus läbi akna enda ümber, "aga ma pole midagi sellist nagu Fran Drescher."
Ma otsin seda loodusjõudu, millest Thoreau kirjutas. Ma arvan, et see on siin selles naises. Kuid ma tahan kuulda mäe versiooni.
Olen üllatunud, et amiidid jõuavad nii kaugele põhja poole, näib, kuni Maine'i. Juht, hallide juuste ja prillidega pikk mees, kutsub korduvalt, teatud rõõmuga, bussi mootorbussiks, mis kõlab minu jaoks nagu viskamine ja kiindumus korraga. Mehhaniseeritud vagun.
Mu ema elas Maine'is viisteist aastat ja ma rääkisin tihti mäest üles ronimisest. Katahdin sel ajal, üleval ranniku külastustel, ookean on veranda akende kaudu nähtav. Kõrge sisemaa mägi kõlas sealt jahedalt, väikese puhkusemure, mille tegin, kui emme maja ohutuses ja soojuses üles sööme.
Nimi on minu jaoks terav ja intrigeeriv, meeldiv isegi selle kirjapildis, isegi kuidas Thoreau seda siis kirjutas: Ktaadn.
Kuid ma ei jõudnud sellesse kunagi. Kunagi sisemaale ei läinud, pole kunagi veel Penobscoti ranniku lähedal palju Maine'i tundma õppinud, kuigi eepiline see on: John Smith, Champlain, Negro saared, veider mereväe lüüasaamine, kaugeteater impeeriumide kokkupõrkeks, vanad naised üksi mändide ja ookeani tuule käes.
Ja siis kandsin ma pikka aega peas tsitaati Thoreau'lt - idee, mis tuli temalt, kui ta 1846. aastal Katahdini üles ronis, ja mille ta hiljem kirja pani, ilmudes oma raamatus Maine Woods:
Oli selgelt tunda jõu olemasolu, mis ei tohiks olla inimese vastu lahke.
Vaid mõni nädal enne minu reisi oli orkaan Irene üleujutanud Lõuna-Vermonti, kus nüüd elavad mu ema ja vend. Ma olin külastanud ja jälginud mu venna köögist, kuidas üle tee asuv kahjutu oja tõusis, paisus, tegi sõna otseses mõttes laineid ja ei jätnud meid kuhugi maja taha, kuhu minna.
Ja nädal enne seda olid mu venna kvaliteetsed kassid, Tommy ja Lulu, tema tagaaiast, Jersey Cityst kitkutud, kadunud tema maja taha metsas, varitsenud ja kalurite poolt minema viidud. Kahtlemata olid nende kaelad lahti rebitud. ja söödud. Ei tohi olla lahke. Thoreau tsitaat kajab mu peas.
Ma viibin tundide kaupa väikelinnas Bangori rahu ajal. Ostan ronimiseks väikese musta seljakoti. Kõrge laega nurgakohvikus - nii kallis kui New York - näeb jõuline mees, kes kannab sõjaväelise sümboolikaga pesapalli mütsi, mind lugemas Maine Woods'i koopiat, mille ma just tänaval Raamatumarki ostsin.
See võib mulle huvi pakkuda, teatab mu uus sõber, et kohalik kuulus mees tuli sel nädalavahetusel tagasi linna, iga-aastaseks afääriks, et lugeda tema arust Katahini ümbruse metsas kadumise kohta.
Ta jalutab minema ja naaseb koos lehega Bangori päevauudistest, asetades selle minu ette lauale. “Lost of Maine in Maine” on raamatu nimi. Donn Fendler. Ta oli 12. See oli 1939. Ta elas üheksa päeva. Pildil on tugeva kindlameelise näo ja puu aspektiga valgekarvaline mees.
Ta on pärit Millinocketist, ütles mu sõber mulle, selle piirkonna lähedal, kus Kadunud poiss ringi liikus, Katahini lõunajaamast, millest Thoreau läbi käis ja millest ta kirjutas. Millinocket, teine nimi, mida on hea minu meelest ümber pöörata, nagu kala pannil, korras ja õige.
Olen koos Maine mereakadeemia 17 rügemendi uustulnukaga, mida juhib 60-ndate aastate keskpaigas suguvõsa Annapolise klassi ülemjuhataja Loustaunau komandant Loustaunau, keda need kruusid või juhendatavad keskkaitsjad viitavad usaldusväärselt härrale.
Nad tunduvad minu jaoks lihtsamad, teistsugused kui nende üheteistkümne- ja kahekümneaastased kolleegid New Yorgis. Pöördun neid tervitama ja nad ulatavad mulle ülema viisaga, kuna ma olen tema külaline, kuna meie kaubikus on valitud esireisija asukoht; kruusid on meie selja tagant ridadesse kinni tõmmatud. Kuulen nende häält pea taga, ei näe muutuvas pimedas nägusid.
Räägitakse relvast, purjetamisest ja põdrajahist. “Minu jaoks on kaks kolme aasta jooksul kaks,” ütleb üks neist, “mu isa on saanud ainult ühe kolmekümnest.” Skydiving. "Te lähete esimese viie sekundi jooksul läbi."
"Ei, sa ei tee seda."
Oleme põdrametsas kitsastel teedel, mõnikord mustusest, ja jõuame laagrisse pimedas. Juba on külm, septembri keskpaigast möödas. See Baxteri riigipargi osa on avatud veel vaid paar nädalat. Paar kadetti teevad tuld, nende näod on endiselt ebaselged, enamikul neist tõmmati pea kohal akadeemia dressipluusides. Üks tõmbab laagripliidi välja, natuke Bunseni põleti ja keeduplaadi, küpsetab pimedas praadi. Lõhn toob loomi, ma kipun, mõeldes oma venna kassidele.
Me magame klaasist ööga paljastatud kõhnades õlgadest õlani, kottidesse ja kihtidesse kimpuna, komandör minust vasakul, kaks kadetti paremal. Külm ei anna kuradi, teeb seda. Thoreau ükskõiksuse põhimõte. Aga magame.
Nuga serv on suletud, nagu ka katedraal. Me võtame Abol Trail.
See on karm ja järsk, hingeõhk on lühike, külm ja udu tõstevad, õhk on ekstaatiline ja puhas. Puujoonel pildid ja see muutub järsemaks ja kivisemaks, vaid ka keerukatel hetkedel. Mu süda rassib, mägi kinnitab ennast. Me ei ole kuhugi jõudnud, Brodsky "kaugele ulatuv tähed", ainult kivi ja mänd. Jumal tänatud, see pole muutunud.
Koos komandandiga ronides meenutab ta vaevatud hingetõmmetega akadeemia suvist koolitusreisi Maine'i osariigis 2009. aastal; Ema oli töötanud laevaõena. "Ta vaatas kõiki ja küsis:" Kas meil läheb kõik korda? " Ta ütles, et see oli halb, nüüd muheledes, massiivsed meresõidud, Maine'i nimekiri ookeani võimsuses - halvim, mida ta kunagi näinud on. Kuid neil oli kõik korras. Ja kuidas ta ikkagi teada sai, mõtlesin. Naljakas osa oli see, et tegelikult polnud kunagi mingit garantiid.
Me oleme kohati peaaegu üks toimik. “Pihviga mees teab, mida teeb!” Karjub kruus kivide kohal, praad-mees läheb ette, juhtides laengut. Kõik tehtud ja öeldud mõõdetud ülespoole liikumisega. Tagant üles tõstnud raskema asetusega naeratav kadett, kes näeb välja uus, et astuda läbi lõpmata kaldega kivide vahele, tunnistab: “Kõige põnevam reis, mille keskkoolis käisin, oli kartulikrõpsutehas.” Nad on varsti insenerid ja kolmandad semud.
Viimane samm laualaua poole, “nagu lühike maantee”, kirjutas Thoreau. Poiss polnud kunagi maanteed näinud. Kummaliselt vinge maastik, õõvastavalt tuul pühkis „justkui oleks kivisid sadanud”. Thoreau kujutleb, et Prometheus oleks nendega seotud. Ja siis midagi palju suuremat ega ole üldse seotud.
Ma värisen märjaks. Seal on meeleheide, tõeliselt midagi halastamatut tuules. See ei anna kuradi, teeb küll. Pole vestlust ega veerandit ja seega vihje millelegi inspireerivale. Puhkan suure selja taga lamedalt; korraks seadsin selle tippkohtumiseks valesti. Tuule poole selle pagoodi kivimid on kaetud valge kollaga pakase tekkega. Selle taga on ainus tuulest väljas paiknev koht, mis tuleb taasühineda pärast seda, kui kivi on jalanud mu jalast või mu mööda mu nägu, selle võimas voog koondub taas tervikuks.
Rühmitame ümber nõlva. Bagelid maapähklivõi ja tarretisega. Ma annan välja ingverinäpud; Mulle antakse Sorrento juustu. Me sirutame viie tuhande jala päikese käes jäigaks. Laua peal olev “Thoreau kevad” ei anna talle õiglust. See näeb välja nagu tikk. Ta vääris paremat, ma arvan. Võib-olla on põhjuseks sügis. Isegi Thoreau valge värv koha peal asuval puumärgil oli tuule ja kiviklibuga täielikult läbi puhunud, jättes nime nimedesse palja puidu, millest teie silmad said nüüd hõlpsasti üle minna.
Tippkohtumisel valitseb rahvas ja bonhomie. Kividel on ebamugav ruum, rõõmus mõistmine, mitte ainult ülaosa selge saavutamine, vaid alandlikkus, mis asub meist väljaspool asuvate 360 kraadi seaduste keskmes.
Tee allapoole on uuring pahkluude ja põlvede vahel, elevantide kivide vahelised rajad, mägivoog, mis kukub laskudes rasketesse jugadesse. Kui seda pealkirjaks vaid mõni kraad rohkem, poleks Katahini paljud piirkonnad enamikule sellest üles tõusnud.
Oleme maas ja kaubikus jälle mitte rohkem kui viisteist minutit ja peaaegu kõik magavad. Räägin komandandiga pehmelt öeldes Castine'ist, ajaloost, nendest magamiskruusidest. Me jõuame tagasi pimedas. Komandants elab ülikoolilinnas ilusas majas. Ma söön söögialalauas koos tema ja ta naisega, nende lapsed kasvasid oma peredega. Praad ja kartul, meie valusad jalad nende uue kuldse retriiveri lähedal.
Pärast õhtusööki andis komandandi naine mulle fotod nende majast ja linnast pärast mõni aasta tagasi tehtud mikrolööke, kui mu ema seal veel elas. Neli minutit äkilist, ägedat tuult, ütles ta. Isegi tuult pole. Tornaado vastand. See rebis ja koputas maha sadu tohutuid puid, purustades neid vastu maju, autosid, spordiväljaku pleegitajaid, karjudes läbi Witherlee Woodsi, muutes selle näo.
Nende poja sel ööl vanas toas puhaste raskete vattidega pehme voodiga, selg, jalad, põlved ja jalad valutasid ja kulutasid, silmad magamiseks kinni, lasin end Katahini tippu tagasi, kuni selleni lauaplaadi ja tippkohtumise kuumaailm. Ma kujutan ette, kui tume peab seal praegu olema, ilma inimhingeta, keelama, ulguma, seda vinge ja püha hoolimatust.
