Reisima
Vestlus Sundarbansi rahvuspargist.
"Mul pole sissetulekut, " ütleb ta.
Ta ei kuva emotsioone. Ta oleks võinud mulle kellaaja öelda.
Ananth Bhyaa on meie teejuht Sundarbans. India ja Bangladeshi piiril merre tühjenevad mangroovipuud ja jõed muudavad selle koha maailma suurimaks delta- ja suudmemetsaks ning India suurimaks tiigrireserviks - see on kuulus kui mehesööja Bengali kodu tiiger.
Ma ei saa seda mööda lasta. “Aga see pole ohtlik?” Ja ma arvan, et see on ebaseaduslik.
„Jah, see on ohtlik, aga kui ma lähen metsa piiratud aladele, kus saan puhast mett, siis saan selle maha müüa ja natuke raha teenida. Kui ma metsa ei lähe või kui ootan, kuni metsainimesed lubavad, ei ole mu lastel toitu.”
Ma noogutan. Ma olin kuulnud, et metsaosakond oli Bengali tiigrireservi teatud alad piiranguks märkinud. See on selleks, et kaitsta ohustatud looma… ja kaitsta külaelanikke rünnaku eest. Igal aastal võimaldab osakond juurdepääsu, et külaelanikud saaksid mett koguda. Relvastatud saatjad käivad neil kaasas, jälgides, millal nad sisenevad tiigri elupaika, et kammidest mesilasi suitsetada.
Kui te lõpetate mõnel delta asustatud saarel kohaliku elanikuga rääkimise, räägivad nad teile kindlasti, kuidas tiiger on sugulase või sõbra tapnud või õelustanud. Irooniline, et nende elatusvahendid sõltuvad turistidest, nagu mu sõber Preeti ja mina, kes võtame igal aastal mandrireisilt lootust seda näha.
Ananth Bhyaa, ehkki mitte eriti palju vestluskaaslasi, on väga agar paadimees. Lihtsalt kõnnib ta jõe kitsast välisservast, juhtides seda jõgede ristmikul moodustunud saarekeste vahele. Suurem osa saartest, mida me läbime, on läbitungimatute mangroovipuude tõttu asustamata. Meie ümber valitseb vaikus, sest sajad saared on taanduva loode taassünnil.
Ta sukeldab käe graatsiliselt vette ja tõmbab välja kaks erakukrabist. Ta hoiab neid meie ees. Lõbutsedes meie pilkude üle, naerab ta. Tema õhuke raam ei liigu; ainult tema suured vuntsid reedavad tema tegevust.
Möödasime jõest mööda mutrit, kus mees tõmbab kalavõrku. Meid nähes taandub ta kiiresti paksude mangroovide piiridesse.
Kuigi ma ei usu seda, teen siiski oma osa ja avardan silmi ning võlts hirmu ja austust.
“Kas ta kalastab ebaseaduslikult?” Küsib Preeti ilmselget.
Meie juhend ei vasta. Selle asemel kutsub ta välja bengali keeles. Mees astub kõhklevalt puude varjudest välja.
“Metsarahva sõnul ei kala siin, ärge kala seal. Kuid pole kalu, kus nad lubaksid meil kala püüda,”muigab Ananth Bhyaa.
Viimase paari päeva jooksul olen pidanud palju vestlusi Sundarbansi elanike ja nende maa probleemide üle. Üks vastuolulisemaid keskendub krevetifarmidele. Ühest küljest on kreveti vesiviljelus parandanud paljude külaelanike rahandust. Investeerimine on minimaalne (krevetid kasvatatakse väikestes ristkülikukujulistes maatükkides, kaevatakse välja ja veega üle ujutatud) ning on suure tootlusega (tänu suurele nõudlusele).
Naturalistide väitel on krevetifarmid hävitanud kaitseala loodusliku veeelu. Krevetid koristatakse suurtes võrkudes, mis püüavad alati teiste kalade mune. Kuna munade eraldamine krevettidest tähendab rohkem aega ja vähem raha, veetakse mõlemad koos mandrile. Veeelus väheneb murettekitav kiirus.
Krevetifarmide keeld on välistatud. Metsaosakond on sellega omal moel võidelnud - keelates teatud aladel kalapüügi, lootes langust kontrollida.
Ananth Bhyaa seisab ja torgab vette pika vahetustega aeru, ajades meid edasi ja kitsasse ojasse. Ta kõnnib paadi taha, meist kahest eemale ja kükitab kitsenevas otsas.
Kõikjal meie ümber on vaikus. Isegi lindude kutsed on kauged. Aeg-ajalt moodustuvad võnked, kui mõni leht vee alla tantsib.
Matši löömine, kui Ananth Bhyya süütab tema sigareti, rikub rahulikkust. Ta jätkab paadi otsas kükitamist. Ta püüab mu pilgu ja naeratab. See on esimene.
“Kas see on teie enda paat?” Küsib Preeti.
"Jah."
"Nii et töötate turismiettevõttes?"
“Ei. Kui nende kliendid paluvad ringi sõita, helistavad nad mulle.”
Ta paneb sigareti huulte vahele.
"Kas te toate siia palju inimesi?"
“Inimesed hoolivad ainult tiigrist.” Ta pole täiesti huvitatud ühest asjast, mis Sundarbansi kaardile paneb.
"Kas olete seda näinud?"
Ta noogutab. Kuigi ma ei usu seda, teen siiski oma osa ja avardan silmi ning võlts hirmu ja austust. See näib viivat mõned takistused. Ta hakkab kohe rääkima.
“Mind ei huvita tiiger. Tiigrite nimel on valitsus võtnud meie maa. Nad on meid isegi tapnud, kui me keeldusime oma maast loobumast.”
“Marichjhapi,” sosistan.
See avaldus ajab ta rahule. Ta hingab sisse oma sigareti juurest, kallutab pead ja hingeldab. Suitsu lokid tõusevad, kaotades kuju, seda kõrgemale nad ronivad. Preeti ja ma vahetame pilke. Küsisime kohalikelt elanikelt eile Marichjhapi veresauna kohta. Keegi tundus sellest teadvat.
"Huvitav, kas see tõesti juhtus, " oli Preeti mulle öelnud.
Ma olin kaitses. “Jah, see sai hakkama! Ma lugesin sellest.”
"Isegi giid ei teadnud."
See oli tõsi. Metsajuht oli hämmingus, kui ma teda rohkem veresauna kui tiigri kohta uurisin. Ausalt öeldes ei olnud ma eriti huvitatud selle määrimisest. Olles kuulnud lugusid tiigri inimsöömisloomusest koos võimega miili ujuda tähendas, et ma ei tundnud end paadis täpselt.
"See polnud liiga kaua aega enne, kui inimesed unustasid, " ütlesin ma.
Kuidas keegi ei mäletaks valitsust, kes tõukas terve saare rahva ette täppidega vihma sadama?
Ja veel, keegi ei mäletanud. See oli veidi rohkem kui 30 aastat tagasi, kui kommunistlik partei oli Bangladeshi põgenikele lubanud oma häälte eest maad. Pärast valimisi, kui võidukad kommunistid ei suutnud oma lubadusi täita, asusid põgenikud elama Marichjhapi nimelisele saarele. Seejärel otsustas valitsus, et saar tuleks määrata tiigrite reserviks. Pärast läbikukkunud läbirääkimisi ümardasid saared politseipaadid, viies sunniviisiliselt välja inimesi ja tulistades neid, kes seisid nende kohal.
Kuidas keegi ei mäletaks valitsust, kes tõukas terve saare rahva ette täppidega vihma sadama?
Sundarbansi elanikkond näib olevat ununenud. Elu läheb edasi. Kui tõkked avanevad reeglite ja seaduste kujul, leiavad nad lihtsalt võimaluse nende ümber käia.
Kuid ma ei saa lasta sel olla. Ma olen täis küsimusi. Ma pean sellest kõike teadma ja Ananth Bhyaa näib olevat viimane elus inimene, keda meenutada.
"Kas sa olid seal?"
"Mu isa oli seal, " ütleb ta. Ta tõuseb püsti, võtab üles aeru ja valmistub meid tagasi pöörama. Arutelu on läbi.
Hetke pärast proovin seda uuesti valitseda. "Tead, suitsetamine pole tervislik."
"Ma olen vana, ma olen suremas."
"Kui vana sa oled?"
"Ma ei küsinud kunagi oma emalt, kui ma sündisin."
