Narratiiv
Meie mittelineaarse reisikirjutamissarja raames paljastab see Laura Motta tükk tema suhteid Pariisiga makaronide kaudu.
MAKARONID pole küpsised ega koogid, vaid midagi nende vahel. Need on krõbedad (kuid ainult vaevu) ja siledad. Need ei ole hambavalu jaoks magusad ega tihedad ega rikkad. Need on täpselt kaks ja pool hammustust.
Pistache
Külastame vihmaset Champs-Elysees 'i teisipäeval videvikus, kui kõik kiirustavad, kannavad pumbasid ja kärutavad kõnniteel oma libedaid peegeldusi. Reisime läbi Louis Vuittoni poe, mängides mängu: arvake, kui palju see kleit maksab. Ma tahan puudutada kõike, proovida kõike, tunda, kuidas lahe riie libiseb üle pea - valge ristvillaga õmblemine, tuhm siidikott, mille alt välja sirguvad kahvaturoosad suled, plaatina ehted, hinnasiltideta välja arvatud sõnad, Demander pour le prix.
Pärast külastame teesaali. See on kuulus, kullatud ja peopesaga kaetud. Ma tellin makaroni, maja eripära. Olen selle saabudes mõnevõrra pettunud. Kõik teised on valinud kitsejuustu ning idude ja kartulite hiiglaslikud salatid ja napoleonid. Kaevandus tundub väga tasane, taldrik väga tühi.
Ma loobun kahvlist ja võtan selle mõlemast käest kinni ning hammustan ja mu elu nihkub: enne makaroni ja pärast seda.
Pilt: fortes
Roos
Klasside vahel jooksen üle Luksemburgi. Ujumisbasseini jõudsid tohutud vihmapiisad, mis peegeldavad ainult halli taevast ja pilvevaid pilve. Lendan prantsuse kuningannade kahvatute, silmadeta kujude kohal, ruudukujuliselt lõigatud puudena, mida talveks tagasi lõigatakse. Ma pritsin läbi kruusateedesse kogunenud pudrusid. Mul on kümme minutit aega, et jõuda tagasi auditooriumisse, kus ma istun kaks tundi koos veel 100 inimesega, kes pole prantslased, ja õppin tundma prantsuse asju.
Pood on pisike ja selle automaatne uks libiseb lahti. Esimene asi, mida ma näen, on roosi kroonlehed, veripunased ja suhkrustatud ning väikeste kookide ja fondantide peal asetsevad. Ma tahan ühte kõigest, aga mul on missioon.
Makaronid säravad lampide all. Mõni tolmutatakse tuhksuhkru või kakaoga. Valin kaks, pistaatsia ja roosi. Mul pole aimugi, mis roos on.
Enne Pariisi tulekut lugesin nii palju prantslasi ja nende rahulikke, istuvaid, igati maitsvaid, rasvumisega võitlevaid sööke. Kuid lõunasöök teel olles on siin eluviis. Kõikjal on võileivapoed. Isegi pagariärid pakuvad ettevalmistatud lõunaid. Näete kõiki kõndimas, ragistamas baguette ja närimas.
Söön tagasiteel klassi tagasi oma makarone. Need sobivad väikesesse tsellofaani kotti. Mul pole käed millekski muuks. Mul on oma raamatud, rahakott, vihmavari. Ma tasakaalustan vihmavarju ühe õlaga ja kallan roosimakaroni välja.
Ma teen müra. Nii maitsev see on. See on roosid ja roosid. Keskuses asuvas ganache sisaldab vihjeid litši ja kevade kohta. Naeratan järgmised kümme minutit, kogu klassini.
Framboise
Kuskil minu korteri ja Triumfikaare vahel, enne Parc Monceau kullatud raudväravat või võib-olla ka pärast seda, kõnnin patisseriesse ja olen seal ainus mitte-jaapanlane.
Olen sellest kuulnud, Jaapani kinnisideest Prantsuse kondiitritoodete suhtes. Pood on armas ja valmis nii näpuviga kui ka violetsena. Müügitüdrukud räägivad jaapani keelt kõigile peale minu. Kui on käes minu kord leti ääres, lähevad nad üle prantsuse keelde.
Osutan roosade makaronide mäele ja palun vaarikat.
Sõnata võtab tüdruk makaroni hoopis teistsugusest, pisut teisel pool leti taga asuvat pisut näpuotsahunnikut. Tunnen end idioodina, kuni mõistan, et sellel valel suhtlemisel pole midagi pistmist keelega ja et ma peaksin lõpetama oma halva prantsuse pagasi projitseerimise igale Pariisi kondiitritootele.
Ta annab mulle väikese koti. Ta ei naerata.
Makaron on kerge, keskel veidi kleepuv. Kuid selles on midagi pisut veidrat. Kas see on kunstliku maitseaine lõhn? Framboise en bouteille?
Apelsini-šokolaad
Prantsusmaal on armas-külluslik ja hirmutav-külluslik. Kullalehega logoga pood, mille koogid on vormitud koorehunnikutes, on viimane. See tundub nagu ameeriklaste idee, kuidas Prantsusmaa peaks olema - sametine ja dekadentlik ning lilla. Juhendites öeldakse, et see koht on väga kuulus.
See tundub nagu ameeriklaste idee, kuidas Prantsusmaa peaks olema - sametine ja dekadentlik ning lilla. Juhendites öeldakse, et see koht on väga kuulus.
Leti taga olev naine räägib prantsuse keeles nii tugevalt aktsendiga, et ma ei saa sõnadest aru, mida ta ütleb. Kui osutan neoonoranžile makaronile ja uurin selle maitset, ütleb ta: “Oranž! Nagu ma oleksin kõige rumalam inimene, keda ta kogu oma elu jooksul näinud on. “… Et šokolaadi.”
Karamell Beurre Salé
Mulle öeldakse, et Pantheoni lähedal asuv kondiitripood on see, kust Pariisi inimesed saavad oma makarone. Leti taga olev poiss on häbeliku silmaga ja armas ning ma ei saa otsustada maitseainete vahel, klaasi taga on kahvatu värvi mäed. Lõpuks valisin karamelli beurre salé.
See on vaieldamatult soolane, kuid kas see on tõesti selline maitse, mida ma tahan makaronil? Naasen järgmisel päeval ja valin midagi magusamat ning seda enam oma kiiruse järgi. Must sõstar.
Puu de kirg
Ma kõnnin seni, kuni kaasaegsed ehitised hakkavad minu ümber kärbuma ja Pariis hakkab tunduma nagu mitte Pariis ja nagu kõrghoonekompleks, mis on täis kasti ilustamata kortereid. See Pariis teeb mind ebamugavaks, muinasjutu lahkamine.
Märk ütleb: LUNDI - FERME.
Pimendatud poes on akendes makaronid ja klaaskorpused. Vaatan pidevalt ukse kaudu, mõtlesin, et keegi ilmub, kuid keegi ei tee seda.
Saan oma paranduse hiljem Luksemburgi kaupluses tagasi pärast seda, kui olen loobunud kõndimisest, kannatlikkusest ja vaoshoitusest. Seekord ei kruvi ma absoluutselt ringi. Valin kaks. Valge trühvel sarapuupähklite ja kannatuslille viljadega.
Ma söön neid Püha Sulpice'i ees pingil, kus purskkaevudest pritsivad vett kardinad ja kirik väriseb peaaegu vastu väga sinist taevast, tornid surudes vastu selle kõverat.
Noix de Coco
Ma lähen tagasi. Muidugi lähen tagasi. Seekord on pood avatud ning tordi- ja kooki- ning vanilliridade read seisavad rõõmsas kontrastis ülejäänud naabruskonnaga, selle betooniga.
Kui ma küsin kassavioletti ja noix de coco, s'il vous plait, noogutab mees ja ütleb: “Siin saate rääkida inglise keeles. Pole probleemi. Soovin, et rohkem inimesi Pariisis räägiks inglise keelt.”
Seejärel räägib ta mulle oma sõbrast Philadelphias, oma armastusest Bruce Springsteeni vastu, üllatusest, kui õppis, et Texase inimesed pole tegelikult New Yorgi inimesed, tema ideedest ameeriklaste arusaamadest naudingust ja ambitsioonidest. Ta räägib mulle seda kõike, kui ta mu makarone kokku mähib, pannes need kotti pärast kotti, nagu oleksin kahe asemel ostnud 40. Hiljem võtab nende lahti pakkimine kauem aega kui nende söömine.
Kui ma uksest välja lähen, noogutab ta ja ütleb: "Ma näen sind homme." Ja ma mõtlen hetkeks, kas ta võib-olla ka saab.
