Narratiiv
Robert Hirschfield leiab Indias tänavaetendusel armuhetke.
PEREKOND tuleb ja sirutab köie kahe puu vahel Sudderi tänaval. Isa põrutab trummi, et meid meie mahajäänutest hotellidest välja kutsuda, ja tema tütar, võib-olla kaksteist, seisab nööri otsas, käed laiali, justkui kavatseks ta minema lennata.
Seisan väljaspool hotelli Diplomat, kus pole midagi teha. Ohtlik hetk. India luuletaja, kellega peaksin kohtuma, on pool tundi hiljaks jäänud. Ma väsin ootamast. Mulle tema luule kuidagi ei meeldi. Võib-olla talle ei meeldi minu oma.
Kalkutta kuumus surub mu kõrile nagu lohakas pöial. Enda üllatuseks lähenen köitele, kus räpases hõbedases kleidis vana näoga noor tüdruk oma esimesi samme astub. Tavaliselt mulle ei meeldi, kui me näeme neid, kellel on meelelahutust. Isegi need, nagu mina, navigeerivad ainult külma veega pakutavates hotellides. Kuid aeglaselt hakkab see tüdruk mind eraldama minu klammerdunud mõtetest siinse sotsiaalse võrrandi kohta. Iga sammuga, mille ta teeb, on mulle selge, et see pole mitte ainult tema köidetav köis, vaid ka köie ümber olev ruum.
Tavaliselt mulle ei meeldi, kui me näeme neid, kellel on meelelahutust.
