Narratiiv
LONG Path Road on surnud.
Isa ja mina istume kell 23 meie liivase majakese tekile, tema suitsetab ja mina üritame ilma tänavavalguseta pimedusse kohaneda.
"Miks võiks maa peal keegi salongi ehitada, kui te juba elate kusagil keskel?" Ütleb ta, kui võtab sigareti järele.
Ma ei teadnud, et isal oli huumorimeel alles kaks aastat tagasi, kui sugulased ja mina kogunesime onu varjualusesse, sõime omatehtud loomaliha-jänni, kuulasime viiulimuusikat ja joome Black Horse ale'i.
Isa võttis vana mootorsaaniga seotud köie ja hakkas seda hüppenöörena kasutama. Hiljem, kui mu tädid ja mina kükitasime end rohimiseks, et end leevendada, vaatasin helendavat pimedust üles ja mõtlesin, kui mind on loodud minu perekonnaga võrdseks.
“Ära lase sellel koeral oma perset lakkuda!” Kriiskasid mu tädid, kui ma üle pea toppisin.
Kuid siin pole vanusepiire ega sotsiaalseid konstruktsioone. Nende mägede ja lahe sees olete sunnitud looma võlakirju. Sõidan rattaga mööda linna ringi ja inimesed hüüavad: “HELLO, CANDICE!” Ma unustan täielikult, kes nad on.
Linn on võsastikku võsastanud. Minu tee vanasse katoliku kooli on kadunud. Mu sõbrad ja mina kõutsime sellel teel õlut, enne kui me kõik keskkooli lõpetasime ja ära kolisime.
Sel aastal on ehitatud 28 uut kodu ja plaanis on mitme miljoni dollari suurune valitsuse hoone. Meie maja vastas olev soo on kuivendatud, et hõlbustada uut teed ja uute majade jaoks ummik. Kes nende mõistuse järgi ehitaks siia maja kuue tunni kaugusel lähimast linnast, miljon aastat eemal heast tervishoiuteenusest? Poolel teel üle Kanada reisimine on talutavam kui kodureis.
Järgmisel õhtul satun vana klassiõe, Kyle'i juurde. Veel ülikooli lõpetamata on ta koos oma vennaga ostnud puude hulgast moodsa kahekorruselise maja vähem kui 40 000 dollari eest. Nad on investeerinud turismiettevõttesse, viies lahe ääres rändajaid telkimisretkedeks, purjelauatundideks ning paljude puutumatute randade ja lahtede avastamiseks. New Yorfoundlandi lõunaosa tuulevaiksel ja külmunud rannikul on Kyle surfamise täiustanud.
Üllatavalt on pubi täis inimesi kahekümnendates ja kolmekümnendates. Kui lähenen baarile juua, vahib mind klaster vanemaid inimesi. "Teie punaste juuste järgi otsustades peate olema Walsh, " ütleb üks mees, nõjatudes ja käed õlut haarates.
Nii kaua saab jääda ainult identiteedita.
Kui ma ärkasin oma viimasel päeval St. Alban's, luuran ma isa ukse taga istuvat seljakotti. Ta tegeleb köögis tee valmistamisega ja istutab mulle lauale pudeli omatehtud küpsetise moosi. Tuba lõhnab igihaljaste puude ja puusuitsu järele ning mulle meenub aeg, mil veetsime pärastlõunase matka matkates isa raja ääres, tehes pausi tee keetmiseks lumevalges. Parim tee, mis mul kunagi olnud.
Äkki on linn sellest linnast odavam.
