Narratiiv
Mõnikord on suhetel ajatempel. Ühel päeval saad sellest aru. Juba liigute selle poole, mis järgmine saab.
KOHE ÄRA ÄRA, ja saad teada. Olete vaid kakskümmend aastat vana, kuid olete alati maganud nagu viieaastane ema, ärgates ärgates vähimagi lehtede ropendamise või unest rääkiva mummi pärast. Keegi ei kõnni teie voodi jalast mööda, ilma et teid kohe ärataks. Aga täna hommikul magad sa tema voodist väljapääsu kaudu.
Sa ärkad üksinda ja saad teada, et see on läbi. Kõht vajub ära, kui mõistad, et oma korteris ei kuule isegi vähimatki liigutust. Te kõnnite mööda saali ja nurga taga, et leida teda liikumatult diivanil istumas, jõllitades pidulikult seina nendes lipsu värviga värvitud pidžaamapükstes, mida te võrdselt armastate ja põlastad.
Kui ta pärast ülikooli tagasi koju kolis ja te elasite neli tundi vahet, hakkas ta kirjutama üksildasi luuletusi. Täna hommikul istute küll üksteise kõrval pisikesel diivanil, kuid teid lahutab mittevastavate ootuste vahemaa, mis on palju suurem kui keskmine päev neli tundi teie vahel. Justkui istuksite juba Kopenhaagenis kingakasti korteris ja ta on juba Bogotas hostelis.
Eile õhtul käisid sa kontserdil. Tegid süüa, suudlesite ja läksite koos magama. Täna hommikul ärkasite aga võimatult kaugel üksteisest.
Olete teadnud, et see tuleb juba mitu kuud, kuid on kuulda, kuidas ta seda ütleb. Olete lasknud sellel eelseisval reaalsusel hõljuda teie pea kohal nii kaua, et see pole kunagi olnud hiiliva, ähvardava südamevalu. Selle asemel indekseeris see teie kahe vahel hetkega voodis keset ööd.
Ta soovib, et jääksite lähedal. Et viia ta jaanuaris lennujaama mõni päev enne teie enda lendu Kopenhaagenisse. Et jääda kokku kuni viimase võimaliku hetkeni. Ja teie selle plaani tagasilükkamine on nõme laks, millest ta ei saa aru. Kui vajate teisele poole maailma ilma pisarateta oma silmaga, et teil on vaja kuu aega, et end sellest "koosolemisest" lahti hoida.
Ta noogutab, kuid ei saa sinust aru. Ta noogutab, isegi kui ta on teie kangekaelse enesekaitse sügavusest pahane. Kallistad teda keset elutoa põrandat ja seisad lamamistoolil, et vaadata, kuidas ta kõndis Subaru poole, mis viis sind 7 kuud Aurulaeva ja Boulderi vahel.
Viis minutit hiljem teeb närviline koputus uksele kohmaka kolledžilinna aknaraami sisse. Te kükitate nagu konn ja nutte keset oma magamistoa põrandat, nagu te kükitasite keset teed tol suveõhtul, kui teie solvangute kohmakus viis ta pisarateni ja te ei suutnud neid nii kiiresti tagasi võtta. kui nad su suust välja lendasid.
Te piilute läbi ruumi, kus plastikust ruloo on lahti hiilinud, oodates, et näete teda, kuid see pole tema. See on võõras, teksapükstes ja t-särgis seisv poiss, hoolimata värske lume jalast maas. Ta suitsetab sigareti, juuksed on räpased ja seisavad otsas. Avate ukse t-särgis ja aluspesus, novembri külmavärinad libistavad paljad jalad nagu ämber jäävett.
"Kuule, kas sul on kõik korras?" Küsib ta.
Vaatad tema kulmude vahelist ruumi, siis täpp üle vasaku õla, tundes end joobnuna purjuspäi.
„Ma lihtsalt ma… seisin oma tänaval rõdul. Ja ma vaatasin, kuidas ta lahkus. Ja sa nägid nii kurb välja. Ta surub oma sigareti tsemendil välja ja vahtis jalgu, siis jälle sinu poole.
“Kas teil on kõik korras?” Küsib ta uuesti.
Viis aastat hiljem ei mäleta te seda, mida te talle ütlesite. Ainult et ta kallistas sind käega pea tagaküljel, kallistas sind tõesti. Nagu ta tundis sind. Tema juhuslik teos pigistab su kopsimise tungi otsekui ulguma ja sobima.
Te ei saa kindel olla, kui see tundub õrn või täiesti sissetungiv, see võõras kallistab teid oma aluspesu peal. Ta osutab oma üle tänava asuvale rõdule, käsib teil koputada klaasist lükanduksele, kui soovite kunagi rääkida. Ja siis ta pöörab ja kõnnib kohe üle kündmata tänava, süütades veel ühe sigareti.
Te ei näe teda enam kunagi.
