Foto + Video + film
Ilma Tesoli, plaani ja õrnade mõteteta kolib Josh läbi Saigoni, et leida tööd inglise keele õpetamiseks.
ESITAN SIGONist oma alalise elukoha juures MiMi külalistemajas Saigoni 1. rajoonis ja tervitan korraks lõputuid ettepanekuid mootorratturite meestele lõbusate sõidude järele südamliku 'Youbetcha' saatel!
LÄBIRÄÄKIMINE
"Kui palju tund?"
“50 tuhat dongi.”
"Oled sa hull, 20 tuhat."
me valutame valusaid tundeid ja näägutame üksteist
“40 tuhat, hea hind. Läheme nüüd, tänan, OK?”
"30 tuhat, lähme, sain inglise keelt õpetada!"
Ja olid kadunud.
Liikluse deliiriumi kaudu kühveldame, ühendame ja peame läbirääkimisi mootorrataste maniakaalse voolu üle. Tundub, et ta ei tea, kuhu ta läheb. Linn on linnaehituse õudusunenägu, kuid ma ootan rohkem mehelt, kes teeb seda elatiseks. See on enne seda, kui mul on oma pühendunud juht Joosep, enne kui ma ise oma jalgratta laenutan ja kindlasti enne seda, kui ma selle alla kukkun. Linn tunneb end endiselt tohutult, mida see peaks, ja mu näole kleebitakse irve.
Esimene kool on mahajäetud. Järgmine koht on suletud. Järgmine on täis. Ho Chi Minhis linnas on üle 400 keelekooli, kindlasti on palju koole, kes on lihtsalt natukene meeleheitel minu teenuste järele.
Iga kord, kui ma mootorratta maha võtan, et pakkuda oma järjekordsele teisele koolile (jätkamine on kiirustades kokku pandud harjutus jama), plaksutan juhile õlale nagu ta oleks mu parim tüürimees ja ma ütlen:
"Ole kohe tagasi, soovin mulle õnne!"
Tõenäoliselt jääb ta sellest haigeks. Kuid ta peaks olema rõõmus, et ma pole teda veel vallandanud. Ta on rohkem aega veetnud ringisõitmisel, pea kraapimisel ja kaardi kontrollimisel kui sõitmisel. Põhikooli uksest lähenedes tasan oma tuulest metsikud juuksed.
Inglise kooli juhib Türgi valitsus. Õppealajuhataja on lühike karvane mees, kes ütleb, et võin järgmisel päeval alustada, õpetades kaks korda nädalas.
Me pole käinud pooltes minu nimekirjas olevates koolides, kui mu autojuht vastab oma mobiiltelefonile ja annab selle mulle üle. Juht näeb välja nurga all. Räägitud Vietnami murtust ja otsustavalt inglased kiruvad telefonist nutma, siis * klõpsake. Juht tõmbab U-pöörde ja suundub tagasi meie poole.
“Vabandust, vabandust, mister!” Raputab ta veel kord helisevat mobiiltelefoni.
“Kuule! Vale tee… kuhu me läheme? Mida kuradit!?"
Me jõuame sinna, kus alustasime, ja enne seda, kui me isegi peatuma hakkame, tuleb meile järele üks hiiglaslik Aafrika mees. Minu autojuht hüppab minema, kui halva Havai särgis asuv goliaat hakkab lõõtsuma.
“Kus kurat sa oled olnud! Mida ma sulle ütlesin? Kuule? Kui te selle ratta eest ei jõua, kuradima raha, kui palju teil on?”
Minu ühekordne autojuht rändab vietnami ja inglise keeles. Ta sumiseb läbi taskute, kui pea ripub nagu märg kott ja ma istun ikka ratta seljas, nähes väga välja nagu väike Jack Horner. Paar dollarit kukub musta mehe peopessa ja autojuht sulab minema.
Löö mu perset. Saigoni mootorratta vistrik… näeb välja nagu mu seljas.
