Narratiiv
Robert Hirschfield kaevab kihid läbi Baa linnas, Goas.
Hautades oma Vahemere võileiba Baba Au Rummis (fetajuust, mustad oliivid, päikesekuivatatud tomatid, mis puistavad prantsuse leiva küljelt), mõtlen peole, mille eile õhtul käisin ühes Baga ümbruses asuvas joogakeskuses.
Valgesse riietatud pidu. Eranditeta. Kõikjal, kus ma vaatasin, hõljusid pleegitatud figuurid üle maapinna nagu uneskäijad. Goas elavate läänlaste suhtes on lihtne küüniline olla.
Naljan Iisraelist pärit läänlase Aimee Ginsburgi üle nalja: "Paljud inimesed otsivad ideaalset vaimset randa."
Ta pole lõbustatud. Tal on põhjust mitte olla. Iisraeli taanlased, kes on uued uustulnukad, on laisklevate klišeede sees lassod: läbipõlenud juhtumid, pagulused lõputust sõjast.
Baga talvekülalised, sageli Suurbritanniast pärit raskeveokid, sooja päikese käes ja rannaäärses joogisõidul või isegi Nani ja Rani tervendaja Patrickuga külastades purjetavad mu radari all. See, mis on ajutine, nagu see, et autor sööb oma Vahemere võileiba Baga vanade seas, ei nõua, et seda võetaks tõsiselt.
Olen õnnelik, et saan hetkega osa lääneriikide legendaarsest kudumisest India väikseimas osariigis, alles hiljuti Portugalist lahti. (Väidetavalt näevad India ojalased meid pigem seene kui kudumisena.)
Ma näen end olevat vabastatud tavalistest klišeedest, mis keerlevad piiritusjookide ja rannaorjade vahel. Ma pole Goasse tulnud ühegi asja pärast, mida Lonely Planet mulle pakkuda saab. Tunnistan, et ütlen seda õrnalt.
Naine, kes elab minust kaks maja all, on põhjus, miks ma siin olen. Väljaspool maja on tema sinine mootorratas, mille pea on kallutatud, justkui üritades millegi üle järele mõelda.
