Baarid + ööelu
Ütlesin just pissile prostituudile, et Mehhikos on süda, mõtisklen, tuulates oma sõpradele tagasi. Pole päris kindel, kuidas ma sellesse suhtun.
Foto: Jorge Santiago
Me rändame läbi mere, et leida laud. Rancheramuusika koos omalaululiku, koordineeritud meeslauljate hõigamise ja sarvede, keelpillide ning akordionide hoogsa loobumisega on üleolev.
Lisaks sellele ringlevad mariahhid kõikvõimalike laulude järgi, mida kliendid soovivad, luues toa ümber äkilised taskud valju live-kitarri ja akordioni jaoks. Lisage sellele arutelu moodustav machismo väljapanek, mis moodustab siin vestluse, ja see on nagu kõndimine läbi Mehhiko meeste müra laine, mis ühe välja uppub.
Mul on seljas peen seemisnahast jope, lahtised teksad ja Converse, mis on teravalt kontrastiks siinsete teiste tüdrukute pisikestele minifaldadele ja pooleldi avatud särkidele. Mehed kannavad röövloomade näljast väljanägemist ja ma tunnen end mõnevõrra paljastatuna juhusliku blondi röövloomana, kuhu on kuidagi sisse astutud. Mõned naeravad ja teevad oma hinge all märkusi, kui möödan, aga muidu ei tee keegi midagi ilmselget. Istume ja tellime õlut nende raskete pilkude alt.
Ühtäkki laseb mu sõber Eleutario hüüda: "Ay ay ay AYYYY!", Mis on midagi Mehhiko kalkunikõne taolist, mis on segu purjus olemisest, leinast ja vallandamata repressioonidest. See on cantina-muusikas tavaline ja näib, et võtab täpselt kokku selle, mis meeste mõistusega nendes keskkondades toimub. Selle nutu sekundeerivad veel mõned sõbrad ja pestakse siis koos lubjarihmaga Victoriaga maha. Oleme nüüd kodus rohkem vibe'is, lastes oma hülgamisest teada.
Kuid koha sürreaalne (vähemalt meie vaatenurgast Oaxaca kesklinna kenasti kaunistatud, türkiissinisega plaaditud kunstibaaride patroonidena) tüürib seda kohta natuke. Pornoplakat, intensiivne meeste pilk, sagivad ettekandjad, prostituudi naer ja äkki…
Mariachis!
Eleutario maksab kahe laulu eest viisteist peesot ja mariachid lasevad meeleheitlikult sisse Mehhiko klassiku Guanajuanto Caminosse.
Foto: Jorge Santiago
“La vida no vale nada… no vale nada la vida…” jätkub laul. Elu pole midagi väärt …
Nad laulavad nii, nagu oleksid seda kõike varem näinud ja kuulnud - revolutsioonilised võitlejad pühitsesid isamaalise hiilguse; mehed, kes pole piisavalt head ideaalsete neitsi naiste jaoks, keda nad ihaldavad; duellides tapetud vaprad, kuid liiga uhked kangelased; südametud prostituudid ja need, kes murravad meeste südameid; üksildased, traagilised tegelased, kes loobuvad armastusest ja kaotavad kõik.
Muusika kallab meist üle akvaariumi mõõna ja voolab, samal ajal kui järgmise laua prostituut jahvatab kolme kuldrõngaga grimmi naeratava mehe sülle. Aeg-ajalt teeb ta pilkupüüdvaid pilke küljelt küljele ja proovib tõmmata oma teksapükste mini alla, et katta veel natuke perset, kuid siis libiseb mehe käsi jälle üles.
Ma tunnen end pisut kohmakalt. Jorge teeb fotod teisest prostituudist, kes kannab fluorestsentsvalgustusega toas suuri mustaid päikeseprille, hoiab hõbedast Tuhkatriinu kandi ja naeratab. Ma küsin, kuidas ta siia tööle sai, ta kehitab õlgu ja ütleb: “Tulin oma sõpradega ja palusin Ficharit.” Fichar on verb, mis viitab fichale või piletitele. Prostituudid teenivad õllede pealt raha, mehed ostavad neid. Victoria tavahind on selles kantinas 13 peesot; osta see prostituudile ja see maksab 50 peesot.
Millegipärast jääb naisele meie vestluse keskel mulje, et mind huvitab see töövõimalus, ja helistab kelnerilt, öeldes: "Ella quiere fichar!"
“Ei, ei, ei!” Täpsustan pooleldi naerdes ja pooleldi õudusega, kui mitu meest läheduses asuvate laudade juures pead pööravad. "Ma lihtsalt mõtlen, kuidas see teie jaoks on."
Ta kehitab õlgu. Õlakehitus näib olevat kantiine töötava prostituudi normatiivne käitumine. Ma unustan, arvan, et see on nende töö ja igapäevane elu, ega kavatse nad selle kohta jaburaid lugusid jagada, sest purjus gringa tahab tunda nende valu. Kas soovite Ficharit või mitte? Ei? Siis veteeri, mine siit minema.
Lähen tagasi oma laua juurde, tundes end pisut naeruväärsena, kuid siis mõelge, hei, selline alandus on see, mis toidab häid borrelli (mehhiklastel on nimisõna, et kirjeldada pidutsemist ainsa eesmärgiga - purjuspäi). Inimesed tantsivad praegu, mehed teevad prostituutidega neid teravaid, siledaid kaare ja salsakõverusi. Tundub, et müra on jõudnud palaviku piiresse või võib-olla lasen ma oma kehal oma meeltesse koobas.
Mingil hetkel vaatan ringi, et näha kõiki veidi paralleelses olekus, rokkimas veidi edasi-tagasi muusika ja õlle poole, vaadates pisut uimastatud, aeg-ajalt kellegi teise pilku ja naerdes.
“Vamos?” Ütleb mu sõber Fausto ja me noogutame. Vahelehe maksmiseks pekstakse peesoarveid ja münte ning siis seisavad kõik kohmakate liigutustega, lükates plasttoolid kõrvale ja meie lahkume. Väljapääsu kududes on mind vähem märgatud, mehed, kes on nüüdseks kantina kaotanud, mõtlevad rahale või naistele või üldse mitte millelegi.
Foto: Fausto Nahum Perez Sanchez
Öö on korraga uus ja väga-väga vana. Tänaval ja tänavatel mängivad lapsed, mis näevad välja nagu oleksid maailmad, mis sisaldavad vahelduvat reaalsust, mida me pigem ei leia. Tänavad on siin palju tumedamad, kuni hakkame kesklinnale lähemale jõudma ja tänavalambid heidavad kõnniteedele veelkord heatahtliku sära. Oleme purjus. Me oleme väsinud. Praegu on tõesti kaks võimalust:
Magama.
Tlayudas.
Muidugi valime teise. Olles liiga laisk, et liikuda mööda linna Los Libresesse, kus on kiiret hilisõhtust tlayuda liigendit, mida armastavad kõik teised jonnakamad borrachod, suundume 20 de Noviembre turule, kus toidumüüjad töötavad hilja särava sära all kollased lambid. Seal toidame oma kantinaga pekstud hinge tohutute krõbedate tortilladega, mis on täidetud liha, juustu ja ubadega.
